31.8.07
Una escena extraordinaria de una de las películas más notables de todos los tiempos. Cuando el Replicante le perdona la vida a su perseguidor y se entrega a su destino inevitable. El clima, la música, y la paloma- que el Replicante tenía en su mano-como el Alma elevándose en vuelo vertical hacia la altura. Y la maravillosa dirección de Ridley Scott, que ha logrado que tanto Rutger Hauer -estupendo en su papel-y Harrison Ford, aparezcan actuando en un nivel diferente al que les es natural.
Transcribo el texto de las palabras finales de Rutger Hauer:
I've seen things you people wouldn't believe. Attack ships on fire off the shoulder of Orion. I atched c-beams ... glitter in the dark near Tanhauser Gate. All those ... moments will be lost ... in time, like tears ... in rain. Time ... to die.
"Young Lovers" Obra del Artista Atsuko Rivas
Nos amábamos,
firmemente,
como briznas
de hierba
pero fuertes.
Nos amábamos,
y no había relojes
inventando las horas.
Nos amábamos
bajo un cielo
sin gente,
bajo un cielo
sin sombra.
Más Mundo
nosotros
que el mundo,
nos amábamos,
y nada más importa.
De mi libro "Los Papeles de Alexis"
"Triunfar para un poeta
en Buenos Aires,
es llamarse Botafogo
y tener cuatro patas..."
Lo dijo Soiza Reilly
allá por el 18...
Y ahora,
¿Qué nos queda?
¿Quién carajo recuerda a Botafogo?
De mi libro "Los Papeles de Alexis"
Nota orientativa para los más jóvenes:
Botafogo fue un legendario caballo de carreras que perteneció a don Diego de Alvear.
Don Juan José de Soiza Reilly fue un famoso locutor y periodista, autor del texto de mi primera estrofa, en el prólogo al libro "El Cansancio de Claudio de Alas", refiriéndose al poeta colombiano Jorge Escobar Uribe, conocido como Claudio de Alas. Poeta que se suicidó de un tiro en la quinta del famoso pintor Koek Koek, en Banfield.
Claudio de Alas había venido a Buenos Aires luego de mil vicisitudes en las guerras de su patria y en el resto de América, con la esperanza de encontrar aqui la gloria literaria, suponiendo que la gran ciudad Rioplatense era el sumum de la cultura y el buen gusto. Una vez, ya vencido, le comentó al mismo Soiza Reilly :"¡Cómo! (...) ¿Este es el periodismo millonario del Río de la Plata? Pero, entonces, el público y toda América viven engañados. Ven grandes palacios y creen que dentro debe haber millonarios. ¡Qué error! Sólo hay pobres lacayos, víctimas del estómago."
Recordando al célebre místico alemán del medioevo, sólo me queda agregar: Sic Transit Gloria Mundi.
Vanity- E.W.Powell, 17.7.98. Painting completed 8/8/1992
Entre libros marchitos
se ha quemado mi sangre.
Veleidades de ciencia,
cuentos chinos, vanidades!
Para qué el fragor
y la tétrica jornada,
y tanto frío resplandor!
Si no habré de aplazar
el abrazo dulzón
de la fiel enamorada.
Si no habré de sumar ni quitar
al periplo supremo,
beso sin fin de tus labios serenos,
Oh certera Enamorada!
De mi libro "Los Papeles de Alexis"
30.8.07
Ariel Canzani ha muerto.
Ariel Canzani murió en 1983.
Su muerte representó la crisis más profunda de mi vida.
Ariel Canzani fue más que un padre para mí.
Fue el hombre que me reconoció y me recibió como Poeta.
Con él publiqué en sus Ediciones Dead Weight, distribuidas por la legendaria Editiorial Losada,
mi "Vigilia sin Tregua", en 1978.
Fuimos el clamor.
Lo demás, no interesa. Lo demás fue haber nacido en un país que asesina a sus poetas y a sus profetas. No se trata de fama o de nimiedades semejantes. Se trata de apenas poder sobrevivir.
Ya estamos largamente de retorno, Ariel querido. De las naves incendiadas no quedan ni cenizas. Somos como el Robinson Crusoe que jamás pudo volver.
Me dejaste, sin saberlo, lo mejor de tu vida en tu hija Sylvia Cecilia, que hace 18 años me acompaña en este largo exilio que he sufrido quedándome en mi patria.
Ariel Canzani D. -"de" de Dupou- como firmó todos sus libros. Varios de los cuales fueron publicados con el sello de su amigo Arturo Cuadrado, y tantos que fueron publicados en diversos idiomas.
Estoy ahora mismo viendo "Viaje al Gris", con el característico alfabeto cirílico de la edición Búlgara.
Ariel Canzani, que durante diez años publicó una Revista Internacional de Poesía que fue un lujo para su país y para la lengua castellana.
Ariel Canzani, que fue secuestrado en 1977 y llevado a la Escuela de Mecánica de la Armada durante tres días que pudieron haber sido tres siglos, porque nada volvió a ser como antes. Y a los cinco años se murió del cáncer que le plantaron allá. Con posteriores llamadas periódicas hasta pocos días antes de su muerte, donde le siguieron recordando que ya nunca más podría volver a escribir sin mordaza.
Ariel Canzani, que soñó con un Socialismo que se le terminó de naufragar en Cuba, a la que visitó primero como intelectual selecto, junto con otros artistas de Argentina. Entonces vino exultante, había encontrado la Arcadia legendaria!
Pero unos años después, volvió solo, como capitán de un buque mercante, anónimo, sin invitaciones. Y entonces vio otra Cuba. Una Cuba que le inspiró la amargura de su "Carta Abierta a Cuba", que aún no ha visto la luz pública y que habré de publicar alguna vez.
Y allí terminó de derrumbarse.
Y se nos cayó.
Se nos cayó para siempre.
El primer poema que sigue a continuación, fue recitado el día en que acompañamos sus restos -como suele decirse- al Cementerio de Olivos. Habló también en esa ocasión -entre otros- su gran amigo, el dramaturgo, también ya fallecido, Agustín Cuzzani.
Los demás poemas son todos rigurosamente inéditos, hasta un punto, ya que fueron traducidos al Italiano, por una joven linguista de aquella nacionalidad, como parte de su tesis doctoral en la Universidad de Trieste.
Ariel combinó el ejercicio de la poesía con su profesión de marino mercante. Luchó contra el Negro en todas sus versiones macabras. Y fue un oceánico amante de la vida, representada, de manera muy particular, en la exuberancia nutricia de los pechos femeninos. Estos detalles servirán, quizás, para vislumbrar algunas de las imágenes que siguen a continuación.
Poemas a la muerte de Ariel Canzani
por Manuel Gerardo Monasterio
Ariel Canzani
(Entre los Astros)
No le canto a tu envoltura,
ya no habitas esta sombra.
Ya ni cartas ni astrolabios
hacen falta, otra Luz
guia el rumbo de tu proa.
El coloso ha vuelto a Casa,
al Océano dichoso,
al Océano profundo.
Y nosotros nos quedamos
con el nudo pavoroso,
nos quedamos con el mundo.
Ya tus ojos acarician lo Deseado,
y no sufres de la sal,
de tu sed inagotable
de poeta enamorado.
Ahora bebes ya sin pausa
del Pezón inmarcesible de los Astros.
Y nosotros continuamos navegando,
por el negro, por la sed, por el quebranto.
Tirioneando burdamente de la estéril
urdimbre del espanto.
Ya no hay freno ni cadena,
no hay metralla ni uniformes
que se opongan a tu canto.
Y nos dejas mientras tanto
nuestras torpes ilusiones,
la trivial economía
y el absurdo cotidiano,
y la dura letanía de las bombas:
el desastre planetario.
No te has muerto,
trovador afortunado,
sobrevives sin embargo
del horror al que nosotros
hemos sido condenados.
Nosotros,
los fantasmas.
Fantoches de la bruma
que sacuden su tiniebla
y que te llaman.
Nuestras voces,
nuestros gritos,
nuestros gestos,
nuestras gestas,
nuestro llanto
de ultratumba
no te llega.
Ya lo Negro no te alcanza.
Otras Manos luminosas,
otras Manos más hermosas
con dulzura te reclaman.
Buenos Aires, en un Julio imposible de mil novescientos ochenta y tres
Canzaniana
América explotada,
sangrando a borbotones.
América entregada
por burdos batallones
de hienas deformadas,
de hienas y bufones.
Ladrones de la patria
que manchan uniformes
y ostentan grandes nombres
de glorias olvidadas...
Y escupen con la estafa
del aire que respiran
la sombra venerada
de aquellos bien nombrados,
de aquellos que llevaron
su hombría entre las manos.
Ariel, tú que sigues navegando,
bien lo sabes –quizás mejor que antes-
las cosas no han cambiado,
los cerdos hollarán
la dignidad de nuestra gente
hasta dejarnos solamente
oligofrénicos castrados.
Mira el escenario:
muertos los unos,
los otros asustados,
y tantos por el mundo
tratando de olvidar
-inútilmente-
la muerte ignominiosa de lo amado.
Si pudiera no mirar,
regalar medio cerebero,
idiotizarme en un momento
o acaso Iluminarme
y convertirme en esquimal!
Dame, Ariel, entre los astros,
tu palabra de oso sabio:
¿Qué hace un hombre con su vida
cuando el aire se le torna irrespirable?
Mondo Cane
Escapaste, oso astuto,
porque viste que el asunto
se ponía muy pesado.
El infierno se ha cerrado
-el mundo es tan malo
que no se puede competir-
y el diablo se ha mudado
a un apartment en Wall Street.
Mientras tanto nos dan
mucha heroína,
cadillács de terciopelo,
comodísimas letrinas
que perfuman nuestros pedos,
disimulan las orinas
y nos hacen recordar
con piadosa displicencia
ese mundo primitivo
que habitaron los abuelos.
Y nos dan, por sobre todo, buenas tías,
tiernas hembras en pelota
que nos hagan olvidar esta rutina
de saber que estamos muertos.
Muertos, Ariel, muertos y jodidos,
recontrajodidos y follados
en un mundo podrido
donde el término medio
supone estar medio terminado.
Dime, oso sabio,
qué tal se anda por allí,
y cómo se vive en el espacio,
y guárdame un lugar,
te lo suplico,
para que pueda yo también
gozar del Hogar ansiado!
Dreamed Dreamer
Ariel Canzani
(Entre los Astros)
No le canto a tu envoltura,
ya no habitas esta sombra.
Ya ni cartas ni astrolabios
hacen falta, otra Luz
guia el rumbo de tu proa.
El coloso ha vuelto a Casa,
al Océano dichoso,
al Océano profundo.
Y nosotros nos quedamos
con el nudo pavoroso,
nos quedamos con el mundo.
Ya tus ojos acarician lo Deseado,
y no sufres de la sal,
de tu sed inagotable
de poeta enamorado.
Ahora bebes ya sin pausa
del Pezón inmarcesible de los Astros.
Y nosotros continuamos navegando,
por el negro, por la sed, por el quebranto.
Tirioneando burdamente de la estéril
urdimbre del espanto.
Ya no hay freno ni cadena,
no hay metralla ni uniformes
que se opongan a tu canto.
Y nos dejas mientras tanto
nuestras torpes ilusiones,
la trivial economía
y el absurdo cotidiano,
y la dura letanía de las bombas:
el desastre planetario.
No te has muerto,
trovador afortunado,
sobrevives sin embargo
del horror al que nosotros
hemos sido condenados.
Nosotros,
los fantasmas.
Fantoches de la bruma
que sacuden su tiniebla
y que te llaman.
Nuestras voces,
nuestros gritos,
nuestros gestos,
nuestras gestas,
nuestro llanto
de ultratumba
no te llega.
Ya lo Negro no te alcanza.
Otras Manos luminosas,
otras Manos más hermosas
con dulzura te reclaman.
Buenos Aires, en un Julio imposible de mil novescientos ochenta y tres
Canzaniana
América explotada,
sangrando a borbotones.
América entregada
por burdos batallones
de hienas deformadas,
de hienas y bufones.
Ladrones de la patria
que manchan uniformes
y ostentan grandes nombres
de glorias olvidadas...
Y escupen con la estafa
del aire que respiran
la sombra venerada
de aquellos bien nombrados,
de aquellos que llevaron
su hombría entre las manos.
Ariel, tú que sigues navegando,
bien lo sabes –quizás mejor que antes-
las cosas no han cambiado,
los cerdos hollarán
la dignidad de nuestra gente
hasta dejarnos solamente
oligofrénicos castrados.
Mira el escenario:
muertos los unos,
los otros asustados,
y tantos por el mundo
tratando de olvidar
-inútilmente-
la muerte ignominiosa de lo amado.
Si pudiera no mirar,
regalar medio cerebero,
idiotizarme en un momento
o acaso Iluminarme
y convertirme en esquimal!
Dame, Ariel, entre los astros,
tu palabra de oso sabio:
¿Qué hace un hombre con su vida
cuando el aire se le torna irrespirable?
Mondo Cane
Escapaste, oso astuto,
porque viste que el asunto
se ponía muy pesado.
El infierno se ha cerrado
-el mundo es tan malo
que no se puede competir-
y el diablo se ha mudado
a un apartment en Wall Street.
Mientras tanto nos dan
mucha heroína,
cadillács de terciopelo,
comodísimas letrinas
que perfuman nuestros pedos,
disimulan las orinas
y nos hacen recordar
con piadosa displicencia
ese mundo primitivo
que habitaron los abuelos.
Y nos dan, por sobre todo, buenas tías,
tiernas hembras en pelota
que nos hagan olvidar esta rutina
de saber que estamos muertos.
Muertos, Ariel, muertos y jodidos,
recontrajodidos y follados
en un mundo podrido
donde el término medio
supone estar medio terminado.
Dime, oso sabio,
qué tal se anda por allí,
y cómo se vive en el espacio,
y guárdame un lugar,
te lo suplico,
para que pueda yo también
gozar del Hogar ansiado!
Dreamed Dreamer
Me dicen que has muerto,
que ya no viajas más,
que nunca más anclará
tu presencia en los puertos
ni andará navegando
tu hombría la mar.
Me dicen que has muerto.
Que tus ojos azules
son tan sólo silencio.
Ojos de mar,
ojos sin tiempo,
ojos que quiero
arrancar de mis ojos
y no logro olvidar.
Me dicen que has muerto.
Ariel, mi poeta,
que has muerto, mi padre,
y que no volverás.
Y descubro
de pronto
mi muerte,
certera.
Y dudo de que tú:
Poeta,
de que yo:
Poeta,
hallamos existido
alguna vez.
Adios,
fantasma querido.
Adios pasión,
ilusión de presencia.
Adios mi clamor,
mi vigilia sin tregua.
No nos hemos visto nunca
y ya no no volvemos
a encontrarnos jamás.
Noticia
Sin coro,
sin trompetas,
sin mitades
de página
en diarios de mierda
-quizás algún jueves
aparezca un poema-
Sin aviso,
ni clamor,
ni poesía,
te has ido, Ariel,
de este mundo
al que nunca
hemos venido.
Estupor sin pausa
Para qué?
Es tan cruel
el día si ahora
sé que allá,
en medio de la mar,
ya no crece el Cormorán
en amapolas de combate.
Para qué?
Si no he de tener
el placer delicioso
de tu dulzura y tu cólera,
con ambas tan generoso!
Para qué?
Si nunca más tu canto,
si nunca más tu risa franca,
si nunca más tu mirada de fauno,
de dios, de criatura.
A qué seguir andando
por esta tierra
de sombra y desengaño
si de pronto se nos vuela
la esperanza con rostro
de hombre y de montaña!
Dame Océano, Poeta
Vamos, Ariel,
dime un poema.
No te has muerto,
no te creo.
Dame sal y cormoranes,
dame algas y delfines,
dame sueños de petreles.
¿Recuerdas esa noche
al pie de tu refugio?
Estábamos los tres,
tú, yo, mi compañera,
Y tú nos recitabas
una a una las estrellas!
Recuerdas, amigo,
recuerdas, poeta,
recuerdas, marino,
recuerdas ahora
por encima de la tierra!
Recítame, oso viejo,
un pedazo de tu mundo,
del mundo apetecido
en que te encuentras.
Recítame,
alégrame,
envía un sol
recienacido
a mi tiniebla!
Agosto de 1983
Pieter Brueghel el Viejo, "El Triunfo de la muerte" 1562, Museo del Prado
Víboras tan sólo,
serpientes ponzoñosas
me han cercado.
Con labios deliciosos
mis labios han tocado.
Puñales como labios.
Manos.
Ardientes manos
enlazadas a mis manos.
Puñales como manos.
Víboras tan sólo,
serpientes horrorosas
me han cercado.
Partido yace el corazón,
rugientes hachas
le han trozado.
Macabras lanzas
como manos,
como labios.
He apurado todo cáliz de traición.
Tengo el vientre envenenado.
La serpiente me ha cercado.
Tan sólo tus alas, Amor,
pueden levarme del abismo.
tan sólo Tú,
Supremo Amor,
puedes quebrar el espejismo!
De mi libro "Los Papeles de Alexis"
Muchos años sin transigir.
Muchos años pagando el duro
precio de no transigir.
Y la certeza de seguir hasta el final.
Poemas como el que sigue me recuerdan
lo que sigo viendo en realidad todos
los días de mi vida.
Mi Vida.
Que así sea.
ESTO
Sangre.
Ni una sola coma convenida.
Ni un solo acento por encargue.
Ni una sola palabra
no comprometida
con la Sangre.
Esto es un curso acelerado y feroz
de anatomía con sangre.
Los tendones a la vista.
Las arterias palpitantes.
Disección en vivo,
a cuerpo sangrante.
Ni un solo poema por oficio.
cada letra tinta en sangre.
Me estremece mirar cada palabra,
cada sílaba me agita las entrañas
y me duele en carne viva cada página.
Esto no puede ser para mí
de otra manera.
No reconozco
otra forma de vivir.
Esto.
Esto es
Sangre.
De mi libro "Los Papeles de Alexis"
Prepárate a luchar
contra el único escollo:
tan sólo en la palabra
anidan confusión y embrollo.
Aprende de tu madre
-cachorro de montaña-
silencio y firmeza,
altitud insobornable.
Que la calumnia no te venza,
que no te doble la alabanza,
es otro el Horizonte
y con mentira no se alcanza.
Descubre el poema:
dardo inefable apuntando
a la consciencia.
Y que crezca tu jardín,
que crezca largamente,
en sublimes-dolorosas
amapolas de combate.
1981
De mi libro "Los Papeles de Alexis"
Sam Harris es un filósofo y neurocientífico que en los últimos tiempos ha iniciado una campaña intelectual para confrontar la persistencia de creencias religiosas que provienen -literalmente-cuanto menos de la Edad de Hierro, con una sociedad en que la tecnología es cada vez más poderosa y también potencialmente más peligrosa.
Su libro más conocido es "The End of Faith: Religion,Terror and the Future of Reason"
En su artículo "The empty wager" en la versión online de Newsweek:
http://newsweek.washingtonpost.com/onfaith/sam_harris/2007/04/the_cost_of_betting_on_faith.html
Acabo de publicar los siguientes comentarios:
Sam Harris is, together with Richard Dawkins and a little bunch of first line scientific writers, one of the few that is confronting the madness of a belief structure that has, systematically and inexorably, led to innumerable collective catastrophes. He is worried, very much so, and with outstanding reason. Religious belief as has been preserved by organized religions, is a calamity that has to be confronted by rational minds all over the world. The clash between those beliefs and super-advanced technology will provoke further holocausts, poisoning, in way to that final destiny, our daily lives in every possible manner. 100% support to Dr. Harris work.
Manuel Gerardo Monasterio
After posting my initial comment, I took a look to other commentators. I think that many rationally prone people would agree with me, and I most certainly do not want to offend any person that feels otherwise, but each time somebody defends his or her faith on account of a man or god, whose accountability rests on the far past (like Buddha, Jesus, or whoever) saying I am a Buddhist, or I am a Christian, etc, I cannot help but think in the following comparison, I imagine a person two thousands years from now, proclaiming: I am a Mickey Mouseian, or a Donald Duckian...Can just we grasp whatever we can from God HERE AND NOW without resorting to some past, improvable and alien experience?
Manuel Gerardo Monasterio
Su libro más conocido es "The End of Faith: Religion,Terror and the Future of Reason"
En su artículo "The empty wager" en la versión online de Newsweek:
http://newsweek.washingtonpost.com/onfaith/sam_harris/2007/04/the_cost_of_betting_on_faith.html
Acabo de publicar los siguientes comentarios:
Sam Harris is, together with Richard Dawkins and a little bunch of first line scientific writers, one of the few that is confronting the madness of a belief structure that has, systematically and inexorably, led to innumerable collective catastrophes. He is worried, very much so, and with outstanding reason. Religious belief as has been preserved by organized religions, is a calamity that has to be confronted by rational minds all over the world. The clash between those beliefs and super-advanced technology will provoke further holocausts, poisoning, in way to that final destiny, our daily lives in every possible manner. 100% support to Dr. Harris work.
Manuel Gerardo Monasterio
After posting my initial comment, I took a look to other commentators. I think that many rationally prone people would agree with me, and I most certainly do not want to offend any person that feels otherwise, but each time somebody defends his or her faith on account of a man or god, whose accountability rests on the far past (like Buddha, Jesus, or whoever) saying I am a Buddhist, or I am a Christian, etc, I cannot help but think in the following comparison, I imagine a person two thousands years from now, proclaiming: I am a Mickey Mouseian, or a Donald Duckian...Can just we grasp whatever we can from God HERE AND NOW without resorting to some past, improvable and alien experience?
Manuel Gerardo Monasterio
Dónde está nuestra muerte, paloma?
Acaso en esa, tu forma,
que yace sobre la mancha de aceite.
Dónde mora nuestra ausencia
sino en el vago traje
que la sombra nos presta?
Sólo tu vestido,
amapola ceñida
y primorosamente roja,
luce la muerte
como una estrella roja
junto al pico.
Sólo tu cuerpo roto de paloma
en lluvia apretada de amapola.
Solo y dentro,
en Sí tan sólo
tu Fruto se nombra.
Esencia alada
Permanencia
Vida sola.
Austero relámpago que enciende
sin jactancia nuestra sombra.
Acaso en esa, tu forma,
que yace sobre la mancha de aceite.
Dónde mora nuestra ausencia
sino en el vago traje
que la sombra nos presta?
Sólo tu vestido,
amapola ceñida
y primorosamente roja,
luce la muerte
como una estrella roja
junto al pico.
Sólo tu cuerpo roto de paloma
en lluvia apretada de amapola.
Solo y dentro,
en Sí tan sólo
tu Fruto se nombra.
Esencia alada
Permanencia
Vida sola.
Austero relámpago que enciende
sin jactancia nuestra sombra.
De mi libro "Extinción de la palabra"
29.8.07
Hablar convincentemente de Advaita es tan fácil como hablar de cualquier otro tema si existe una cierta facilidad de palabra. Han surgido "maestros de la no-dualidad" como hongos luego de un día de lluvia. Es tan fácil imitar. Se sientan durante años a los pies de un maestro y terminan mimetizados. Cuando el maestro muere, ellos ocupan su lugar. Se sienten muy a gusto en su nuevo papel. Durante años envidiaron profundamente al Gurú. Ahora les ha llegado su turno. A estos los vemos por la India, dando vueltas por ahi y atrayendo como siempre y más que nada, a occidentales atormentados.
Luego están los "maestros de la no-dualidad" made in USA. Estos -varones o mujeres- se nutren de costosos seminarios, hablan pausadamente y con voz profunda, sonríen a menudo con sonrisas hieráticas o distantes-como si tuvieran conectados los músculos del rostro a una remota fuente de felicidad universal- y repiten -a veces bien y a veces no tan bien- frases tomadas de aqui y allá, o incluso "canalizadas" directamente, lo que no los hace maestros de nada, sino simples mediums. Claro, que no es lo mismo ir a una sesion de espiritismo en un barrio pobre con olores non-sanctos que sentarse en la sala de conferencias de un rimbombante hotel de cinco estrellas.
Luego están los "maestros de la no-dualidad" made in USA. Estos -varones o mujeres- se nutren de costosos seminarios, hablan pausadamente y con voz profunda, sonríen a menudo con sonrisas hieráticas o distantes-como si tuvieran conectados los músculos del rostro a una remota fuente de felicidad universal- y repiten -a veces bien y a veces no tan bien- frases tomadas de aqui y allá, o incluso "canalizadas" directamente, lo que no los hace maestros de nada, sino simples mediums. Claro, que no es lo mismo ir a una sesion de espiritismo en un barrio pobre con olores non-sanctos que sentarse en la sala de conferencias de un rimbombante hotel de cinco estrellas.
En ese ambiente, cualquier discurso es mucho más espiritual y profundo.
Y eso es todo.
¿a ninguno de los que va por allí se le ocurre preguntarse, por qué alguien que es presentado prácticamente como un "iluminado" pudiera necesitar audiencias y los beneficios que de ellas se derivan?
Si está tan completo en sí mismo, tan satisfecho, tan realizado, ¿para qué todo ese despliegue?
Ah, me olvidaba, Sí, claro! Por amor a la humanidad...!
Y eso es todo.
¿a ninguno de los que va por allí se le ocurre preguntarse, por qué alguien que es presentado prácticamente como un "iluminado" pudiera necesitar audiencias y los beneficios que de ellas se derivan?
Si está tan completo en sí mismo, tan satisfecho, tan realizado, ¿para qué todo ese despliegue?
Ah, me olvidaba, Sí, claro! Por amor a la humanidad...!
Avenida San Lázaro, La Habana
Cuadro del artista Ted Kingston
"Oh Luna! Siempre estuviste a mi lado, alumbrándome en los momentos más terribles; desde mi infancia fuiste el misterio que velaste por mi terror, fuiste el consuelo en las noches más desesperadas, fuiste mi propia madre, bañándome en un calor que ella tal vez nunca supo brindarme; en medio del bosque, en los lugares más tenebrosos, en el mar; allí estabas tú acompañándome; eras mi consuelo, siempre fuiste la que me orientaste en los momentos más difíciles. Mi gran diosa, mi verdadera diosa, que me has protegido de tantas calamidades; hacia ti en medio del mar; hacia ti junto a la costa; hacia ti entre las costas de mi isla desolada. Elevaba la mirada y te miraba; siempre la misma; en tu rostro veía una expresión de dolor, de amargura, de compasión hacia mí; tu hijo. Y ahora, súbitamente, luna, estallas en pedazos delante de mi cama. Ya estoy solo. Es de noche."
Reinaldo Arenas http://es.wikipedia.org/wiki/Reinaldo_Arenas
Escritor Cubano
1943-1990
Fragmentos de su existencia fueron llevados a la pantalla
en la película que da asimismo nombre a esta entrada, papel
protágónico interpretado por Javier Bardem, y breves apariciones
de Sean Penn y Johnny Depp (éste en una memorable actuación en que interpreta a dos personajes consecutivamente)
Toda la enseñanza "espiritual" que alguna vez vayas a necesitar se reduce a saber esto:
Si no te identificas,
el circo suspende
sus funciones de inmediato.
Si te identificas,
el circo vuelve a poner
en cartelera su función.
El hecho de que en nombre de la "espiritualidad" y
de la presunta "vida espiritual" se haya escrito y hablado tanto,
más allá de esta percepción trascendental y definitiva, te dará una pauta clara
de la clase de bribones que dirigen los Ashrams, fundan iglesias o crean religiones.
Escrito a las 15.40 en la ciudad de Buenos Aires
Si no te identificas,
el circo suspende
sus funciones de inmediato.
Si te identificas,
el circo vuelve a poner
en cartelera su función.
El hecho de que en nombre de la "espiritualidad" y
de la presunta "vida espiritual" se haya escrito y hablado tanto,
más allá de esta percepción trascendental y definitiva, te dará una pauta clara
de la clase de bribones que dirigen los Ashrams, fundan iglesias o crean religiones.
Escrito a las 15.40 en la ciudad de Buenos Aires
Extracto de una entrevista a Manuel Gerardo Monasterio por Nuria Climent Vilardebó (26/1/2007)
Nuria: ¿qué pasó con tu práctica profesional una vez que comenzaste a hablarle a la gente de cómo funcionan realmente las cosas?
Manuel: Me convertí en un absoluto fracaso comercial! (risas)
Es decir, la mayoría de la gente que va al psicólogo, lo hace convencida de que tienen un verdadero problema. Y se supone que "un verdadero problema" ha de llevar tiempo para ser resuelto. Esto es, muchas sesiones, muchos meses -quizás un par de años o incluso más-. Mucho trabajo, mucho esfuerzo, muchas idas y vueltas. Todo ESO está en su cabeza en primer lugar. Es muy difícil para ellos aceptar de buena gana que algo que los ha perturbado tal vez durante años, era una fantasía desde el mismo principio.
No se trata de que uno se ría de los "complejos" problemas que trae la gente y les haga un par de bromas burlonas al respecto. En absoluto. Pero alguien que sabe realmente de qué se trata esto, tampoco puede tomarse en serio todo el asunto y darle completo crédito a lo que la gente ha supuesto como real.
El tema es que, mayormente, la gente está habituada de tal manera a su estilo de vivir que necesitan alguien que lo corrobore. Un psicólogo convencional es perfecto para eso.
Nuria: ¿Y los psicólogos que manejan técnicas alternativas?
Manuel: Sí, en general también resultan perfectos. En la medida en que encaren todo el asunto como un problema que hay que desenmarañar y resolver. Estamos en el mismo río, solo que en un bote diferente.
Nuria: Pero, ¿qué hay de la gente que siente y entiende que ha logrado ayuda con este tipo de enfoque terapéutico, a veces luego de unos años, que consideran bien invertidos?
Manuel: En la Vedanta hay un antiguo cuento que explica esta situación de manera muy ilustrativa: Resulta que había un perro que encuentra un hueso muy viejo y muy seco, un hueso del que evidentemente no podrá sacar nada verdaderamente nutritivo. Pero como el perro tiene mucho hambre y no encuentra nada más a la vista, comienza a morder con ahínco el estéril hueso. Lo muerde y lo muerde, con tal afán y deseo que finalmente comienza a morderse las propias encías, y un poco la lengua. De tal forma que comienza a comer su propia sangre. Y el pobre perro entonces piensa que finalmente ha logrado sacar del viejo hueso algo de alimento, cuando en realidad se está alimentando de su propia sangre...
Nuria: Es decir, que la gente es la que ha logrado, a su ritmo y como ha podido, de sus propios recursos, sacar algo de provecho de esa terapia...
Manuel: Sí
Nuria: Pero¿no es siempre así? El terapeuta no puede ser más que una guía, siempre será la persona la que produzca los cambios.
Manuel: En efecto.
Nuria: ¿Por qué culpar al terapeuta entonces?
Manuel: Yo no culpo al terapeuta de nada. Simplemente estoy diciendo, que la gente está comprando un producto diferente al que dicen venderle, digo que en algún nivel ambos "lo saben" y que han pactado un precio excesivo para toda la transacción
Nuria: Pero nadie los obliga a ello!
Manuel: Efectivamente. Y volvemos exactamente al principio de lo que dije. Toda nuestra cultura está esencialmente basada en esa mala fe (en el sentido mas sartreano del término, que es muy ofensivo en francés, esto es, "salaud") En la inautenticidad. En la hipocresía de arruinarnos muy cortésmente la existencia. En el arte de emponzoñar diplomáticamente nuestra vida mental y emocional cotidiana. Y a cualquiera que se atreva a denunciar este infundio, a exponer a este emperador impúdicamente en cueros (y es impúdico no porque esté en cueros sino por pretender lo contrario) lo harán añicos, si pueden.
Nuria: Bueno, tú te vienes salvando!
Manuel: Diría en inglés, "barely", es decir, apenas o ahí nomás. Llega un punto en que, como la maravillosa gaviota que Richard Bach bautizó como Jonathan Seagull -Juan Salvador Gaviota- uno queda abatido y cansado de recibir picotazos y levanta vuelo hacia la soledad de la altura, la única dispuesta a cobijarlo....
Nuria: ¿qué pasó con tu práctica profesional una vez que comenzaste a hablarle a la gente de cómo funcionan realmente las cosas?
Manuel: Me convertí en un absoluto fracaso comercial! (risas)
Es decir, la mayoría de la gente que va al psicólogo, lo hace convencida de que tienen un verdadero problema. Y se supone que "un verdadero problema" ha de llevar tiempo para ser resuelto. Esto es, muchas sesiones, muchos meses -quizás un par de años o incluso más-. Mucho trabajo, mucho esfuerzo, muchas idas y vueltas. Todo ESO está en su cabeza en primer lugar. Es muy difícil para ellos aceptar de buena gana que algo que los ha perturbado tal vez durante años, era una fantasía desde el mismo principio.
No se trata de que uno se ría de los "complejos" problemas que trae la gente y les haga un par de bromas burlonas al respecto. En absoluto. Pero alguien que sabe realmente de qué se trata esto, tampoco puede tomarse en serio todo el asunto y darle completo crédito a lo que la gente ha supuesto como real.
El tema es que, mayormente, la gente está habituada de tal manera a su estilo de vivir que necesitan alguien que lo corrobore. Un psicólogo convencional es perfecto para eso.
Nuria: ¿Y los psicólogos que manejan técnicas alternativas?
Manuel: Sí, en general también resultan perfectos. En la medida en que encaren todo el asunto como un problema que hay que desenmarañar y resolver. Estamos en el mismo río, solo que en un bote diferente.
Nuria: Pero, ¿qué hay de la gente que siente y entiende que ha logrado ayuda con este tipo de enfoque terapéutico, a veces luego de unos años, que consideran bien invertidos?
Manuel: En la Vedanta hay un antiguo cuento que explica esta situación de manera muy ilustrativa: Resulta que había un perro que encuentra un hueso muy viejo y muy seco, un hueso del que evidentemente no podrá sacar nada verdaderamente nutritivo. Pero como el perro tiene mucho hambre y no encuentra nada más a la vista, comienza a morder con ahínco el estéril hueso. Lo muerde y lo muerde, con tal afán y deseo que finalmente comienza a morderse las propias encías, y un poco la lengua. De tal forma que comienza a comer su propia sangre. Y el pobre perro entonces piensa que finalmente ha logrado sacar del viejo hueso algo de alimento, cuando en realidad se está alimentando de su propia sangre...
Nuria: Es decir, que la gente es la que ha logrado, a su ritmo y como ha podido, de sus propios recursos, sacar algo de provecho de esa terapia...
Manuel: Sí
Nuria: Pero¿no es siempre así? El terapeuta no puede ser más que una guía, siempre será la persona la que produzca los cambios.
Manuel: En efecto.
Nuria: ¿Por qué culpar al terapeuta entonces?
Manuel: Yo no culpo al terapeuta de nada. Simplemente estoy diciendo, que la gente está comprando un producto diferente al que dicen venderle, digo que en algún nivel ambos "lo saben" y que han pactado un precio excesivo para toda la transacción
Nuria: Pero nadie los obliga a ello!
Manuel: Efectivamente. Y volvemos exactamente al principio de lo que dije. Toda nuestra cultura está esencialmente basada en esa mala fe (en el sentido mas sartreano del término, que es muy ofensivo en francés, esto es, "salaud") En la inautenticidad. En la hipocresía de arruinarnos muy cortésmente la existencia. En el arte de emponzoñar diplomáticamente nuestra vida mental y emocional cotidiana. Y a cualquiera que se atreva a denunciar este infundio, a exponer a este emperador impúdicamente en cueros (y es impúdico no porque esté en cueros sino por pretender lo contrario) lo harán añicos, si pueden.
Nuria: Bueno, tú te vienes salvando!
Manuel: Diría en inglés, "barely", es decir, apenas o ahí nomás. Llega un punto en que, como la maravillosa gaviota que Richard Bach bautizó como Jonathan Seagull -Juan Salvador Gaviota- uno queda abatido y cansado de recibir picotazos y levanta vuelo hacia la soledad de la altura, la única dispuesta a cobijarlo....
"Lo que pasa, Querida Nuria, es que una vez que uno ha probado el jamón del medio, es difícil que se entusiasme con salchichón o mortadela. Y yo tuve la Gracia de probar el mejor "jamón serrano" siendo muy pero muy joven."
Manuel Gerardo Monasterio refiriéndose a Bagawan Ramana Maharshi, en diálogo con la antropóloga catalana Nuria Climent Vilardebó, 25 de Enero de 2007
Mira solamente este video, sin expectativas ni agregados, y fíjate qué pasa contigo cuando haya terminado. ESO es el simple, llano, natural, maravilloso y genuino Shaktipat, que se otorga de Gracia y por Gracia,sin ánimo de provecho o beneficio, como el sol alumbra a todos por igual sin hacer distinciones...ni cobrar una tarifa.
Manuel Gerardo Monasterio refiriéndose a Bagawan Ramana Maharshi, en diálogo con la antropóloga catalana Nuria Climent Vilardebó, 25 de Enero de 2007
Mira solamente este video, sin expectativas ni agregados, y fíjate qué pasa contigo cuando haya terminado. ESO es el simple, llano, natural, maravilloso y genuino Shaktipat, que se otorga de Gracia y por Gracia,sin ánimo de provecho o beneficio, como el sol alumbra a todos por igual sin hacer distinciones...ni cobrar una tarifa.
Brillante cortometraje checo con subtítulos en inglés -eventualmente le editaré subtítulos en español, pero ahora estoy sin tiempo para ello- en el que los intelectuales son descritos al estilo de vampiros u hombres lobos, de tal manera que el mismo título del cortometraje recuerda las famosa saga fílmica "Yo fui un hombre lobo adolescente". No se lo pierdan porque es verdaderamente fantástico
La palabra "espiritualidad" es un fetiche. No significa nada. Por eso sirve para tantas cosas. Sobre todo, y en particular, para que unos charlatanes de feria disfrazados de sabios monten su tenderete para lucrar con los incautos...y los fraudulentos que pretenden acceder a vaya a saber qué pretendida "iluminación" subidos sobre los hombros de algún "papá" sustituto que asuma todos los riesgos.
El lucro no es sólo de dinero, es también y fundamentalmente, de poder.
El negocio de la "espiritualidad" junto con el de las armas, los medicamentos y las drogas, es uno de los más lucrativos y poderosos de la actualidad. Los "ricos y famosos" pagan bien y son una excelente propaganda para atraer a la "humanidad de a pie". Y están ansiosos por aprender de estos "grandes maestros espirituales" cualquier técnica o "truco" que les permita "comerse toda la torta y seguir conservándola a un tiempo". Los "maestros les dirán que todo es un gran juego cósmico". La "Lila", "el juego de Dios". Por lo tanto, todo es una gran ilusión. Dentro de esa gran ilusión a ellos -los ricos, famosos y poderosos- les ha tocado jugar su parte de esa manera, precisamente. "Es vuestro karma", les dirán, os lo habéis ganado en otra vida. Y el karma de los infelices cuyo vientre se infla por la inanición y serán comidos en vida por los gusanos, es ese también, precisamente. Algo terrible habrán hecho en otras vidas. No es vuestro problema.
"Maestro" preguntará un ejecutivo canoso y de aspecto atlético pero mirada preocupada, ¿qué hay del sexo?". Y el gran Gurú mirará a la audiencia con un brillo pícaro en sus ojillos vidriosos, "todo es un juego". No te apegues, distiéndete y disfruta. Está todo bien"
Palabras que cualquier proxeneta de segunda categoría en algún burdel de mala muerte le hubiera dicho a un parroquiano entrado en copas que comienza a sentir remordimientos por tener a su esposa durmiendo en casa.
El ejecutivo, ya más distendido y hasta algo envalentonado por la tácita aprobación, continuará. "¿Hay alguna técnica, algún ejercicio respiratorio, lo que fuere, que me permita disfrutar mejor?"
En realidad el cincuentón exitoso está algo angustiado porque días atrás no pudo satisfacer adecuadamente a su fogosa amiguita treintañera que deseaba una sesión más prolongada que la que su agotado amante le podía ofrecer.
"Respira así y así, y fíjate en este mudra" continuará el sublime gurú, sin abandonar la miradita ligeramente astuta, mirando de reojillo al resto de la audiencia que aguarda anhelante el consejo para mejorar la perfomance sexual, sobre todo ahora que el Maestro ha dado su "bendición" para aquello que ellos consideraban actividades no muy "elevadas".
Como previniendo las dudas de algún visitante algo más avezado, terminará :"Todo es un juego...Sólo no apegarse es necesario"
No se entiende bien cómo, "sin apego", va a tener uno apetitos de tal naturaleza, cuando exactamente dependen de las imágenes que deben alimentarse para poder seguir teniendo interés en ello. "Sin apego", ningún animal -bipedestado o cuadrúpedo- tendrá apetito como para enredarse en una actividad que resulta tremendamente extenuante para el cuerpo y completamente improductiva en el orden elemental de la supervivencia, que es en definitiva, lo que esencialmente mueve a cualquier criatura en este mundo, desde el humilde pero expansivo microbio hasta el nada humilde pero asimismo expansivo homo pretendidamente sapiens.
Y eso es todo.
Como brillantemente decía no hace mucho, el gran cineasta y autor Indio Javed Akhtar, "Gautama (Buda) salió de un palacio para irse a la jungla a encontrar la verdad. Pero hoy en día vemos que, los gurúes de la era moderna, salen de la jungla para terminar en palacios. Se están moviendo en dirección opuesta. No podemos ponerlos en la misma línea."
Y hagamos la salvedad de que Javed Akhtar es un ateo y racionalista famoso. Es decir, hemos llegado al punto en que los agnósticos, los no-religiosos, son los que dan verdadera enseñanza Espiritual.
Sabes, Nuria, no tengo nada en absoluto contra el hecho de que haya quienes quieran - y puedan- ganar fortunas y vivir como reyes; ni contra la lujuria, la ambición y todo lo que se les ocurra. Todo corre por cuenta de quien lo siente y lo vive, o lo padece. Lo único que sí me molesta es que aparezcan unos fantoches de cartón o terracota pretendiendo embozar esos vulgares apetitos de forma tal que aparezcan como pretensiones que deben ser tenidas como tan naturales como el deseo de comer, dormir o evacuar el intestino. Y que lo hagan además con la pretensión de "espiritualidad" o de "guía interior". Y que encima cobren -y muy requetebién. por vender este producto adulterado, más bien podrido, que en esta época de "Kali Yuga", es decir de negrura y obnuvilación mental, pasa por "enseñanza espiritual".
Manuel Gerardo Monasterio en Entrevista con Nuria Climent Vilardebó, 15 de Enero de 2007
El lucro no es sólo de dinero, es también y fundamentalmente, de poder.
El negocio de la "espiritualidad" junto con el de las armas, los medicamentos y las drogas, es uno de los más lucrativos y poderosos de la actualidad. Los "ricos y famosos" pagan bien y son una excelente propaganda para atraer a la "humanidad de a pie". Y están ansiosos por aprender de estos "grandes maestros espirituales" cualquier técnica o "truco" que les permita "comerse toda la torta y seguir conservándola a un tiempo". Los "maestros les dirán que todo es un gran juego cósmico". La "Lila", "el juego de Dios". Por lo tanto, todo es una gran ilusión. Dentro de esa gran ilusión a ellos -los ricos, famosos y poderosos- les ha tocado jugar su parte de esa manera, precisamente. "Es vuestro karma", les dirán, os lo habéis ganado en otra vida. Y el karma de los infelices cuyo vientre se infla por la inanición y serán comidos en vida por los gusanos, es ese también, precisamente. Algo terrible habrán hecho en otras vidas. No es vuestro problema.
"Maestro" preguntará un ejecutivo canoso y de aspecto atlético pero mirada preocupada, ¿qué hay del sexo?". Y el gran Gurú mirará a la audiencia con un brillo pícaro en sus ojillos vidriosos, "todo es un juego". No te apegues, distiéndete y disfruta. Está todo bien"
Palabras que cualquier proxeneta de segunda categoría en algún burdel de mala muerte le hubiera dicho a un parroquiano entrado en copas que comienza a sentir remordimientos por tener a su esposa durmiendo en casa.
El ejecutivo, ya más distendido y hasta algo envalentonado por la tácita aprobación, continuará. "¿Hay alguna técnica, algún ejercicio respiratorio, lo que fuere, que me permita disfrutar mejor?"
En realidad el cincuentón exitoso está algo angustiado porque días atrás no pudo satisfacer adecuadamente a su fogosa amiguita treintañera que deseaba una sesión más prolongada que la que su agotado amante le podía ofrecer.
"Respira así y así, y fíjate en este mudra" continuará el sublime gurú, sin abandonar la miradita ligeramente astuta, mirando de reojillo al resto de la audiencia que aguarda anhelante el consejo para mejorar la perfomance sexual, sobre todo ahora que el Maestro ha dado su "bendición" para aquello que ellos consideraban actividades no muy "elevadas".
Como previniendo las dudas de algún visitante algo más avezado, terminará :"Todo es un juego...Sólo no apegarse es necesario"
No se entiende bien cómo, "sin apego", va a tener uno apetitos de tal naturaleza, cuando exactamente dependen de las imágenes que deben alimentarse para poder seguir teniendo interés en ello. "Sin apego", ningún animal -bipedestado o cuadrúpedo- tendrá apetito como para enredarse en una actividad que resulta tremendamente extenuante para el cuerpo y completamente improductiva en el orden elemental de la supervivencia, que es en definitiva, lo que esencialmente mueve a cualquier criatura en este mundo, desde el humilde pero expansivo microbio hasta el nada humilde pero asimismo expansivo homo pretendidamente sapiens.
Y eso es todo.
Como brillantemente decía no hace mucho, el gran cineasta y autor Indio Javed Akhtar, "Gautama (Buda) salió de un palacio para irse a la jungla a encontrar la verdad. Pero hoy en día vemos que, los gurúes de la era moderna, salen de la jungla para terminar en palacios. Se están moviendo en dirección opuesta. No podemos ponerlos en la misma línea."
Y hagamos la salvedad de que Javed Akhtar es un ateo y racionalista famoso. Es decir, hemos llegado al punto en que los agnósticos, los no-religiosos, son los que dan verdadera enseñanza Espiritual.
Sabes, Nuria, no tengo nada en absoluto contra el hecho de que haya quienes quieran - y puedan- ganar fortunas y vivir como reyes; ni contra la lujuria, la ambición y todo lo que se les ocurra. Todo corre por cuenta de quien lo siente y lo vive, o lo padece. Lo único que sí me molesta es que aparezcan unos fantoches de cartón o terracota pretendiendo embozar esos vulgares apetitos de forma tal que aparezcan como pretensiones que deben ser tenidas como tan naturales como el deseo de comer, dormir o evacuar el intestino. Y que lo hagan además con la pretensión de "espiritualidad" o de "guía interior". Y que encima cobren -y muy requetebién. por vender este producto adulterado, más bien podrido, que en esta época de "Kali Yuga", es decir de negrura y obnuvilación mental, pasa por "enseñanza espiritual".
Manuel Gerardo Monasterio en Entrevista con Nuria Climent Vilardebó, 15 de Enero de 2007
Qué lento exprimes, Señor,
el líquido tenaz,
el fosco liquen de mi vida,
para regar quizá
los bosques de tu hastío.
Sí, tan sólo bosques,
umbríos bosques
puedes regar conmigo.
Y mis huesos obedientes,
y mis húmedos tejidos
van cediendo mansamente
en tu fragua celestial.
Criatura soterrada.
Extinción total.
Qué lento ha sido el día,
Alfarero mío,
qué lento y qué fugaz!
De mi libro "Extinción de la palabra"
Escúchame! Ando sin voz.
Amortajado de Ti
y sin Verte.
En Ti, hacia Ti
mis manos vuelan,
y en Ti se pudren tristemente.
Desnuda el alma y sola,
en pie y cayendo permanente,
esperando todavía no se qué.
Arrebátame,
vuélveme,
Sálvame de mí,
y de Ti, si acaso puedes!
Libérame de obras y palabras.
Que pueda perderme al fin
de tal forma que me Encuentre.
De mi libro "Extinción de la palabra"
Amortajado de Ti
y sin Verte.
En Ti, hacia Ti
mis manos vuelan,
y en Ti se pudren tristemente.
Desnuda el alma y sola,
en pie y cayendo permanente,
esperando todavía no se qué.
Arrebátame,
vuélveme,
Sálvame de mí,
y de Ti, si acaso puedes!
Libérame de obras y palabras.
Que pueda perderme al fin
de tal forma que me Encuentre.
De mi libro "Extinción de la palabra"
No me rebelo, Señor mío.
Rebelarse contigo
es dar de bruces
contra el cielo.
Borborigmo inútil.
Ladrido de perro al hombre
que es más sordo todavía que la luna.
Tú que lo escuchas todo
-especialmente a Ti mismo-
que sabes adónde vas
-y de donde nunca has salido-
Tú bien sabes que soy quien grito,
la nada boba que nada
entre la baba de su sombra.
Tú sabes que soy yo,
aquello que no importa,
puesto que sabes Quien Soy.
No me rebelo, Señor mío.
Bastante tengo con nacer,
con haber nacido y con volver,
que ya es bastante desatino.
De mi libro "Extinción de la palabra"
Rebelarse contigo
es dar de bruces
contra el cielo.
Borborigmo inútil.
Ladrido de perro al hombre
que es más sordo todavía que la luna.
Tú que lo escuchas todo
-especialmente a Ti mismo-
que sabes adónde vas
-y de donde nunca has salido-
Tú bien sabes que soy quien grito,
la nada boba que nada
entre la baba de su sombra.
Tú sabes que soy yo,
aquello que no importa,
puesto que sabes Quien Soy.
No me rebelo, Señor mío.
Bastante tengo con nacer,
con haber nacido y con volver,
que ya es bastante desatino.
De mi libro "Extinción de la palabra"
Adónde iré, Dios mío,
ya tronchada mi voz
y a horcajadas de la muerte,
sino a encarnar renovadas letanías,
nuevas formas azarosas y dolientes
y fugaces y sombrías.
Tan fugaces que no queda
ni siquiera la memoria!
Golpes de Sombra,
uno tras otro…
Dentelladas de bruma luminosa
me van minando la terca hombría.
Ahíto de sombra,
de fatuo brillo socavado,
devuelvo a sus orígenes
los frutos adeudados.
No quiero ya besar
los lirios que me ofreces,
Ay, dulces anclas breves,
macabra seda de los labios.
No quiero ya beber
Oh, Madre Infinita,
de tu Océano de luces.
De mi libro "Extinción de la palabra"
ya tronchada mi voz
y a horcajadas de la muerte,
sino a encarnar renovadas letanías,
nuevas formas azarosas y dolientes
y fugaces y sombrías.
Tan fugaces que no queda
ni siquiera la memoria!
Golpes de Sombra,
uno tras otro…
Dentelladas de bruma luminosa
me van minando la terca hombría.
Ahíto de sombra,
de fatuo brillo socavado,
devuelvo a sus orígenes
los frutos adeudados.
No quiero ya besar
los lirios que me ofreces,
Ay, dulces anclas breves,
macabra seda de los labios.
No quiero ya beber
Oh, Madre Infinita,
de tu Océano de luces.
De mi libro "Extinción de la palabra"
Ya no más sin Ti
sino conTigo.
Ya no más los cuerpos
para mí.
Abalorios de sangre y silencio
que sólo por tu Gracia dan aliento.
Ya no más los cuerpos.
Ay, miraje infinito,
abismo inacabable del deseo.
Ya no más para este idiota ese cuento.
Tendrás que inventarme nuevas trampas,
pozos nuevos donde caiga.
Nuevos mundos, espejos
tras los que te irás escondiendo,
y uno tras otro los iré rompiendo
hasta encontrarte,
pues voy quedando solo con mi anhelo.
De mi libro "Extinción de la palabra"
sino conTigo.
Ya no más los cuerpos
para mí.
Abalorios de sangre y silencio
que sólo por tu Gracia dan aliento.
Ya no más los cuerpos.
Ay, miraje infinito,
abismo inacabable del deseo.
Ya no más para este idiota ese cuento.
Tendrás que inventarme nuevas trampas,
pozos nuevos donde caiga.
Nuevos mundos, espejos
tras los que te irás escondiendo,
y uno tras otro los iré rompiendo
hasta encontrarte,
pues voy quedando solo con mi anhelo.
De mi libro "Extinción de la palabra"
Percibo tenaz,
cercano y tenaz,
tan dentro y tenaz
en tu cuerpo el torbellino.
Materia consumiéndose
en sí propia,
desgajándose y tornando
a su ruina pavorosa.
Los cuerpos son el vértigo,
los vórtices de un abismo negro.
En ellos la conciencia
se aturde y se socava,
llegando así a la nada
que no es Nada,
que acaso es justamente
aquella que anonada.
Que no es la Nada luminosa
de la Vida Iluminada.
Que acaso es babeante,
senil, empalagosa,
la nada baba y boba
de la náusea concebida
entre paredes alquiladas,
sin más amor
que el tórrido amasijo
de los cuerpos en orgasmos
compulsivos, lacerantes,
angustiantes, agresivos,
dolorosos, agostantes,
repugnantes, pavorosos.
Tristísimos orgasmos
del mero amor sexuado.
He aquí a nada
tan nombrada.
Una nada que no alcanza
a semejarse con aquella
Nada plena del Nirvana.
Que tiene sí,
de murmullos abismales,
de quejidos penumbrosos
y del hambre sin fin
de ser Hombre
entre las sábanas.
De tanto ahondar
en lo sin Hueso,
de tanto andar por un Leteo
que no basta para tal Recuerdo,
de tanta búsqueda fatal
entre sangres y osamentas
es graciosamente inevitable
que te encuentres,
hombre mío,
repentinamente muerto.
Por eso digo tristemente,
porque yo también hubiese querido
detenerme en el instante material,
rosal efímero,
espina todo él,
finalmente.
Por eso digo que los cuerpos
son la muerte.
Porque dentro de los cuerpos
hemos muerto.
Y no hay nada ya que pueda detenernos.
De mi libro "Extinción de la palabra"
La vida es bella, Amado,
delicioso color pones en ella.
Mas podrías para Ti
guardar tanta belleza
que es mucha para mí.
Es mucho es el pasar feroz
de tanta cosa fugaz,
y mucho el mirar sin fin
y el tener para morir,
y perder lo que un instante
ha sido en mí.
Sentir.
Amar.
Volver a amar y sentir
para entregar y despedir.
Y de nuevo comenzar
afanoso la tarea:
ceder la sangre
de vidas llena.
Ciego quisiera ser,
más Ciego todavía que la piedra
-que tanto habrá de ver-
Ciego,
luminosamente Ciego.
Tan en Ti,
tan sin mí
que no deba ya volver
a la pasión infinita de vivir.
De mi libro "Extinción de la palabra"
Amo tu Obra,
descomunal y pavorosa,
tan distante de mí
que soy un muro solo
donde la Vida penetra
con mañosa sutileza.
Y tan cercana a mí
que soy pequeño.
Amo tu Obra,
feliz y pavorosa.
Tan fugaz, Dios mío,
y tan sin fin a un tiempo para mí,
que soy pequeño.
Amo tu Obra,
celeste y pavorosa.
Tu crueldad infinita
o acaso tu bondad inaccesible para mí,
que soy pequeño
y a veces no comprendo:
Alfarero inefable que nos amasas
sin piedad y sin término.
De mi libro "Extinción de la palabra"
descomunal y pavorosa,
tan distante de mí
que soy un muro solo
donde la Vida penetra
con mañosa sutileza.
Y tan cercana a mí
que soy pequeño.
Amo tu Obra,
feliz y pavorosa.
Tan fugaz, Dios mío,
y tan sin fin a un tiempo para mí,
que soy pequeño.
Amo tu Obra,
celeste y pavorosa.
Tu crueldad infinita
o acaso tu bondad inaccesible para mí,
que soy pequeño
y a veces no comprendo:
Alfarero inefable que nos amasas
sin piedad y sin término.
De mi libro "Extinción de la palabra"
Ay de mí,
que sé hasta dónde
soy ajeno al polvo y a la piedra.
Limbo errante donde vidas
sin término se encuentran.
Voz perpetua
hincándome su forma
pavorosamente nueva.
Extinguiéndome sin fondo,
llegando permanente,
comiendo de mi sangre
que ávida bocas
se renueva a cada instante
y me entrega siempre.
Horizonte a cada lado:
Arriba,
Adentro,
Abajo.
Horizonte por siempre inacabado.
Eternidad de manos y de labios:
Besándome,
Moliéndome,
Secándome,
volviéndome al trapiche de la sangre.
Horror!
amor de tierra tan sólo
cercándome sin tregua.
que sé hasta dónde
soy ajeno al polvo y a la piedra.
Limbo errante donde vidas
sin término se encuentran.
Voz perpetua
hincándome su forma
pavorosamente nueva.
Extinguiéndome sin fondo,
llegando permanente,
comiendo de mi sangre
que ávida bocas
se renueva a cada instante
y me entrega siempre.
Horizonte a cada lado:
Arriba,
Adentro,
Abajo.
Horizonte por siempre inacabado.
Eternidad de manos y de labios:
Besándome,
Moliéndome,
Secándome,
volviéndome al trapiche de la sangre.
Horror!
amor de tierra tan sólo
cercándome sin tregua.
De mi libro "Extinción de la palabra"
Gorriones que se me vuelan son tus manos,
como templos donde el vértigo se esconde.
Ay, raudos halcones de mi sangre,
no termino de entrar y ya los veo
cayendo sobre mí hasta devorarme.
Pavor de pájaros me lanza
como dardos de niebla tu cuerpo.
Así perplejo los veo penetrarme
de fuga y desconcierto.
Fragilidad temblorosa
de las ardientes manos.
Sueño instantáneo y fugaz.
Fragilidad quebrándose
en lluvia de cristal!
De mi libro "Extinción de la palabra"
como templos donde el vértigo se esconde.
Ay, raudos halcones de mi sangre,
no termino de entrar y ya los veo
cayendo sobre mí hasta devorarme.
Pavor de pájaros me lanza
como dardos de niebla tu cuerpo.
Así perplejo los veo penetrarme
de fuga y desconcierto.
Fragilidad temblorosa
de las ardientes manos.
Sueño instantáneo y fugaz.
Fragilidad quebrándose
en lluvia de cristal!
De mi libro "Extinción de la palabra"
Oscura sal han puesto
sobre mis labios tus labios.
Claro presentimiento
de la noche infinita.
Han cavado en mi sangre tus ojos
una boca profunda y voraz.
De tus manos en caricia
brota el hacha temporal.
Augurio,
Pasión de fondo,
Rosal incierto,
Estela,
Rosal!
Crisálida en llamas de mi vida.
Amor,
Clamor de despedida:
Crucifixión de la vida.
Espanto sideral
que me recobras
para la noche infinita.
De mi libro "Extinción de la palabra"
sobre mis labios tus labios.
Claro presentimiento
de la noche infinita.
Han cavado en mi sangre tus ojos
una boca profunda y voraz.
De tus manos en caricia
brota el hacha temporal.
Augurio,
Pasión de fondo,
Rosal incierto,
Estela,
Rosal!
Crisálida en llamas de mi vida.
Amor,
Clamor de despedida:
Crucifixión de la vida.
Espanto sideral
que me recobras
para la noche infinita.
De mi libro "Extinción de la palabra"
Después de tanto viento,
henchido de palabras,
hinchado por la ciencia.
Suplico caridad.
La casi total
impermanencia.
Polvo sería demasiado,
sombra de algo que fue,
Recuerdo todavía.
no polvo
sino estela.
La casi nada
de presencia.
Lo que busco es el rocío.
Y vislumbro el cálido presagio
de la gloria a la que aspiro.
Certeza luminosa de no haber sido nadie.
sombra de algo que fue,
Recuerdo todavía.
no polvo
sino estela.
La casi nada
de presencia.
Lo que busco es el rocío.
Y vislumbro el cálido presagio
de la gloria a la que aspiro.
Certeza luminosa de no haber sido nadie.
De mi libro "Extinción de la palabra"
How are you?
poeta-sacerdote-
profeta-funcionario
Mi hombre con nombre de pájaro
y manos de artesano
y pies de peregrino
y alma de poeta
y manía de ministro revolucionario
en tierra que somoza dejó cenicienta
Everything is OK
-menos los hombres-
God is not dead
-mal que les pese-
Y tú te has vuelto loco
de tanto andar entre luz y poesía
Te digo que no entiendo
ni creo en tu koan
Y sé –estoy seguro-
que tú también lo sabes
y juegas al ministro.
Que aquello es cosa seria,
que hay vidas y muertes
de por medio
Que tú no crees
en esta realidad
que el mundo nos ofrece
Sin embargo allí estás,
poniéndote el cilicio
más cruel y doloroso
que puedan tus días ofrecerte,
disfrazado nuevamente
de Ernesto Cardenal
No es éste tu satori.
Lo sé y me duele.
Te juro que me duele
y me conmueve.
Yo sé que estás llorando,
Ernesto Cardenal
De mi libro "Extinción de la palabra"
28.8.07
Mi corazón naufragio
y mi sangre ruina.
Guarda, hechicera, tu presagio,
siempre lo mismo se avecina.
No has de hallar entre tus signos
nada nuevo para mí,
hijo predilecto del abismo,
psiconauta de una muerte sin fin.
Si leyeras por debajo de mi sangre,
penetraras en el denso laberinto,
descubrieras el origen de mi Hambre
y alumbraras el trágico recinto
del fantasma letal que me desvela,
entonces creería en ti, hechicera!
De mi libro "Los Papeles de Alexis"
Estás a tiempo,
piénsalo bien.
Mira que después
no habrá ya nada
más en qué pensar.
En un momento más
hallarás en mis ojos
paisajes imposibles,
abominables certezas
que te habrán de fulminar.
Hallarás en mis ojos
tanto para perderte
y un solo Punto para Encontrate.
Un solo Punto
y el Abismo
en todas partes.
Piénsalo bien.
Puedes dormir
plácidamente
con el aplauso general.
Pero si aún decides
seguir adelante,
te prevengo:
la vida que hoy concibes
será un detalle irrelevante
y el mundo que conoces
tendrá que derrumbarse.
Después entre las ruinas,
pedazo por pedazo,
tendrás que construirte
a imagen de los Dioses.
De mi novela "Y Juramos con Gloria Morir", al poco tiempo de que mi heterónimo Andres De Garnier conociera a Verónica.
piénsalo bien.
Mira que después
no habrá ya nada
más en qué pensar.
En un momento más
hallarás en mis ojos
paisajes imposibles,
abominables certezas
que te habrán de fulminar.
Hallarás en mis ojos
tanto para perderte
y un solo Punto para Encontrate.
Un solo Punto
y el Abismo
en todas partes.
Piénsalo bien.
Puedes dormir
plácidamente
con el aplauso general.
Pero si aún decides
seguir adelante,
te prevengo:
la vida que hoy concibes
será un detalle irrelevante
y el mundo que conoces
tendrá que derrumbarse.
Después entre las ruinas,
pedazo por pedazo,
tendrás que construirte
a imagen de los Dioses.
De mi novela "Y Juramos con Gloria Morir", al poco tiempo de que mi heterónimo Andres De Garnier conociera a Verónica.
Belcebú contempla su ganado:
Wall Street va viento en popa,
al cuarto poder nadie lo toca,
violencia y sexo son negocio asegurado.
Belcebú acaricia su rebaño:
su bondad les otorga pesadillas
y alimenta su deseo
con bocadillos de espanto.
Su majada no se queja
y ama el látigo:
"es un tipo divertido
nuestro amo..."
Dios espera.
Sabe que son autofágicas las fieras.
De mi libro "Los Papeles de Alexis" (1983)
Wall Street va viento en popa,
al cuarto poder nadie lo toca,
violencia y sexo son negocio asegurado.
Belcebú acaricia su rebaño:
su bondad les otorga pesadillas
y alimenta su deseo
con bocadillos de espanto.
Su majada no se queja
y ama el látigo:
"es un tipo divertido
nuestro amo..."
Dios espera.
Sabe que son autofágicas las fieras.
De mi libro "Los Papeles de Alexis" (1983)
De nada sirve quejarte, Verónica,
te observo con dos tumbas paralelas
y no hay nada ya que hacer.
No habrán de sujetarme
tus reproches ni tus ruegos.
Ni la pasión ni el deseo ni los sueños
habrán de maniatarme.
¡Hace tanto que no duermo!
He visto suficiente,
he visto demasiado,
he visto hasta no verte.
Por ominosas noches y días execrables
he vagado intensamente muerto.
Las mentiras piadosas,
los infiernos terrenales,
las mentiras clamorosas,
los paraísos infernales,
el infundio macabro
en que el hombre reposa
ametrallado a gritos por la sombra,
crucificado sobre lanzas luminosas.
He visto suficiente,
he visto demasiado,
he visto hasta no verte.
Te mataré en cualquier instante,
como quien cambia de canal
en la madugrada irrelevante.
Hace siglos que tú fuiste,
lo que resta no eres tú,
lo que queda es una imagen vagarosa
quen palpita en un espejo.
Cambia ya de soñador!
Que yo ya no te sueño.
¡Si supieras cuanto hace que no duermo!
De mi libro "Los Papeles de Alexis"
Rosario Castellanos
1925-1974
Siempre he tenido una particular predilección por los poetas mexicanos. Entre ellos, la poeta y diplomática Rosario Castellanos, dominada por una musa intensa, salvajemente femenina. El siguiente poema es de su autoría.
Destino
Matamos lo que amamos.Lo demás
no ha estado vivo nunca.
Ninguno está tan cerca. A ninguno otro hiere
un olvido, una ausencia, a veces menos.
Matamos lo que amamos. ¡Que cese ya esta asfixia
de respirar con un pulmón ajeno!
El aire no es bastante
para los dos. Y no basta la tierra
para los cuerpos juntos
y la ración de la esperanza es poca
y el dolor no se puede compartir.
El hombre es animal de soledades,
ciervo con una flecha en el ijar
que huye y se desangra.
Ah, pero el odio, su fijeza insomne
de pupilas de vidrio; su actitud
que es a la vez reposo y amenaza.
El ciervo va a beber y en el agua aparece
el reflejo de un tigre.
El ciervo bebe el agua y la imagen. Se vuelve
-antes de que lo devoren- (cómplice, fascinado)
igual a su enemigo.
Damos la vida sólo a lo que odiamos.
De su libro "Lívida luz"
“Para hablar claro, siempre he pensado que sería mejor que no existiera el universo. Ya que existe, que pudiera ser destruido (no en sus formaciones, sino en su energía) y que no renaciera jamás […] El amor lo reserva mi alma (sin que pueda evitarlo) para lo no real, para lo que no es de este mundo pero puede ser del intermundo (mundo de las visiones) […] Estoy hecho para rechazar la realidad. La realidad es el cadáver de la verdad (invisible, perfecta). Yo me incluyo en mis objetos de desprecio, en primer lugar.”
Juan Eduardo Cirlot
ültimos extractos de su Diario íntimo
Creo en ti,
Bendito Hijo de la Misericordia Infinita
que nunca estuviste en el mundo,
porque el mundo es absolutament ajeno
a tu Divina Percepción
Que como nunca estuviste en el mundo,
jamás fuiste muerto en ninguna cruz,
ni estuviste jamás presente
en ninguno de los circos religiosos
que en su ignorancia reclaman tu representación
e invocan tu Santo Nombre
Creo en Ti,
que si pudieras ser consciente del mundo,
serías su principal enemigo.
Que si pudieras ser consciente del tiempo,
serías su principal enemigo.
Que si pudieras ser consciente
de la multiplicidad de las percepciones,
serías su principal enemigo.
Que si pudieras ser consciente
de la imbecilidad colectiva
enarbolada por las religiones organizadas,
serías su principal enemigo.
Que si pudieras ser consciente
de la familia nuclear matriarco-patriarcal
enfrentada con todas las demás familias
luchando todas unas contra otras
en pos del propio beneficio,
serías su principal enemigo.
Que si pudieras ser consciente
del capitalismo consumista
que ha convertido al hombre
en una mercancía en manos del hombre,
serías su principal enemigo.
Creo en Ti,
con toda la fuerza de mi corazón,
de mi alma y de mi vida,
en la certeza de que algún día mis ojos
verán solamente la Unidad en el Amor
que tus Divinos Ojos contemplan,
y dejarán por fin de llorar
con sufrimiento indecible,
ante la contemplación de tanto salvajismo,
tanta depredación y tanta locura,
realizada alegremente por aquellos
que utilizan tu nombre,
mientras desgajan en pedazos el planeta
y se nutren de la sangre de su prójimo
Amén
Manuel Gerardo Monasterio
Publicado por primera vez en mi Foro Planetario, 25/4/2005
http://www.foroplanetario.com.ar/
Bendito Hijo de la Misericordia Infinita
que nunca estuviste en el mundo,
porque el mundo es absolutament ajeno
a tu Divina Percepción
Que como nunca estuviste en el mundo,
jamás fuiste muerto en ninguna cruz,
ni estuviste jamás presente
en ninguno de los circos religiosos
que en su ignorancia reclaman tu representación
e invocan tu Santo Nombre
Creo en Ti,
que si pudieras ser consciente del mundo,
serías su principal enemigo.
Que si pudieras ser consciente del tiempo,
serías su principal enemigo.
Que si pudieras ser consciente
de la multiplicidad de las percepciones,
serías su principal enemigo.
Que si pudieras ser consciente
de la imbecilidad colectiva
enarbolada por las religiones organizadas,
serías su principal enemigo.
Que si pudieras ser consciente
de la familia nuclear matriarco-patriarcal
enfrentada con todas las demás familias
luchando todas unas contra otras
en pos del propio beneficio,
serías su principal enemigo.
Que si pudieras ser consciente
del capitalismo consumista
que ha convertido al hombre
en una mercancía en manos del hombre,
serías su principal enemigo.
Creo en Ti,
con toda la fuerza de mi corazón,
de mi alma y de mi vida,
en la certeza de que algún día mis ojos
verán solamente la Unidad en el Amor
que tus Divinos Ojos contemplan,
y dejarán por fin de llorar
con sufrimiento indecible,
ante la contemplación de tanto salvajismo,
tanta depredación y tanta locura,
realizada alegremente por aquellos
que utilizan tu nombre,
mientras desgajan en pedazos el planeta
y se nutren de la sangre de su prójimo
Amén
Manuel Gerardo Monasterio
Publicado por primera vez en mi Foro Planetario, 25/4/2005
http://www.foroplanetario.com.ar/
No soy ateo, sino Gnóstico. Lo que significa que para mí, pretender enredar a Dios de alguna manera con las miserias de este mundo-o de cualquier otro mundo- representa una Blasfemia insostenible.
Este mundo tiene otros dioses. Son los dioses ante los que se postra la humanidad desde milenios. Los dioses que se beben la sangre de los hijos e hijas de los hombres.
Con esos dioses -los dioses que pueblan las biblias de todas las religiones- no tengo nada que ver.
En tal sentido, estoy mucho más cerca de los agnósticos y los llamados ateos, que de los supuestos "cristianos", que han interpretado el Evangelio de manera absolutamente invertida. Y son esclavos de los dioses del mundo. 2007
Este mundo tiene otros dioses. Son los dioses ante los que se postra la humanidad desde milenios. Los dioses que se beben la sangre de los hijos e hijas de los hombres.
Con esos dioses -los dioses que pueblan las biblias de todas las religiones- no tengo nada que ver.
En tal sentido, estoy mucho más cerca de los agnósticos y los llamados ateos, que de los supuestos "cristianos", que han interpretado el Evangelio de manera absolutamente invertida. Y son esclavos de los dioses del mundo. 2007
Mi vejez no es
una vejez oriental:
celeste y luminosa.
Mi vejez viene llegando
como una vieja occidental:
vejez senil y babosa,
vejez delirante,
vejez odiosa.
No es la vejez que soñé!
¿Por qué habrían de cumplirse mis sueños,
infame piojo prostipoético?
No es la vejez
que sin derecho
mas con esperanza
para mis hijas observo.
Finalmente
me pregunto:
Si esta prematura
caducidad occidental
no termina en una muerte ignominiosa,
¿En qué asilo habré de estar
cuando cumpla treinta años?
De mi libro " Los Papeles de Alexis"
una vejez oriental:
celeste y luminosa.
Mi vejez viene llegando
como una vieja occidental:
vejez senil y babosa,
vejez delirante,
vejez odiosa.
No es la vejez que soñé!
¿Por qué habrían de cumplirse mis sueños,
infame piojo prostipoético?
No es la vejez
que sin derecho
mas con esperanza
para mis hijas observo.
Finalmente
me pregunto:
Si esta prematura
caducidad occidental
no termina en una muerte ignominiosa,
¿En qué asilo habré de estar
cuando cumpla treinta años?
De mi libro " Los Papeles de Alexis"
Intuyo tu presencia a cada instante:
Blanca, tan cercana y distante.
Rosa que habrá de aromar un día
el páramo sombrío de mi vida.
Elevas mi estatura
al ritmo que conjuras
el tiempo luminoso
del viaje quizás, o del reposo.
Por qué conjeturar
con ciencia vana y fría
tu rostro singular,
tu forma tan amada,
tu mano tan temida,
Alba o Crepúsculo final.
De mi libro "Los Papeles de Alexis"
Caminando por las calles de Calcuta, su ciudad natal, Narandranath Datta -Naren para los más íntimos- conocido como Swami Vivekananda por el mundo, y uno de los genuinos gigantes espirituales de la humanidad, sucumbió ante la miseria y el horror y proclamó:
"¿Pero qué Dios puede haber hecho algo semejante?
Hasta yo lo hubiese hecho mejor!"
Lo que prueba de manera incontrovertible, que hasta los hombres más santos tienen momentos de lucidez.
Y he pasado largamente
la edad en que yo también
debería haber aprendido a mentir
como mienten todos.
Es inútil.
Ya no maduraré nunca.
Es demasiado grande el universo
para encontrar un lugar
para alguien tan pequeño.
Han pasado ya las doce.
Qué no daría por encontrar
un solo hombre vivo
entre tanta podredumbre!
A las 0:09 del Martes 28 de Agosto de 2008
Yo sabía que estabas ahí.
Aunque fuera la furia,
aunque fuera el delirio,
aunque fuera la lluvia.
Yo sabía que estabas
detrás de una puerta,
al final del pasillo
o al margen de una luz.
Yo sabía que estabas ahí.
Aunque Ausente yo sabía
y sólo aquello bastaba.
Encontrarte dormida,
batallar sin descanso,
caminar sobre ruinas,
devorarnos sin pausa,
arrancarnos la vida.
Sostenernos pensando
que quizás nos amábamos
en algún delicado rincón
de nuestro ser desesperado.
Aunque fuera el silencio,
aunque fuera la noche,
aunque fuera el cilicio,
aunque fuera el reproche,
aunque fuera la espada
yo sabía que estabas.
Ya no sé,
yo no sé nada.
Sólo queda el recuerdo de saber
que alguna vez yo supe que tú estabas.
De mi libro "Los Papeles de Alexis"
27.8.07
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