Poema 11

XI

Estamos solos, José Alberto,
y hemos venido para vernos
deviniendo diferentes.
A cantar y dar aullidos,
y rompernos la vida
contra el tiempo.


Mira el amor,
suerte desdichada de payaso
haciendo gestos al espejo.
Y no hay nada
porque hay dos.


Por qué tuvo el Uno
que procrearse?
Por qué ha llegado el dos
y la múltiple tragedia?


El Dolor ha sido hecho
a la medida de mis huesos.
El hombre es la medida del Dolor.

Ya no invoco certidumbres pasajeras
Voy hacia lo Cierto,
último eslabón de mi Cadena.
Alba o Crepúsculo final


"Extinción de la palabra" Manuel Monasterio, 1979