Poema 14

XIV


Abrazado a ti
como náufrago postrero
del hondo torbellino
celestemente incierto,
te canto, muerte mía,
pirueta deliciosa
en quien no creo.
Te canto, te busco ciego,
y con la torpe pupila
que me ha dejado el tiempo,
penetro en tu mágico juego.


Muerte mía.
Golpe seco.
Dardo dentro y final
en que no creo
y al que me aferro.



Dónde!
Dónde sin ti!
Dónde sino en tu abismo certero,
en que difícilmente creo.



Ajeno ya y postrero
-postrero pero cuándo!-
Insólitamente dueño
de la ausencia
y del sueño acaso…


Tú, mi muerte,
en quien salvajemente
busco amparo,
a quien horriblemente
me encaramo.
En este sol sin fin
en que me encuentro.
En esta luz sin término.
Radiante,
siniestro torbellino.
Y tan Celeste!



"Extinción de la palabra" Manuel Monasterio 1979