La vida de los hombres
son cosillas miserables
-desvaríos, ruinas, pretensiones-
rezagos antiguos y letales.
La vida de los hombres
es memoria solamente,
memoria intrascendente,
recuerdos tangenciales.
Quien da en el Centro
Desaparece
Y ya nadie lo percibe
o lo comprende.
Los que no lo conocían,
menos lo conocen todavía.
Todo ha cambiado
mas nadie se da cuenta.
Ahora hay un pájaro volando
entre las hojas muertas.
El pájaro no puede contra el viento,
pero el viento lo respeta.
Manuel Gerardo Monasterio, El Bolsón, Junio de 1989
12.1.10
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1 comments:
Mámma mía! Benditas tus palabras, que han creado ésta poesía!
A tus palabras, que obran de amuleto, a tí te dejo un abrazo, y el mayor de mis respetos!
-El Farabute-
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