La simplicidad me ha cubierto
como una interminable lluvia de verano.
Sólo me cuido de alabar Tu grandeza
y de no decir nunca:
"Esto sí es el bien
o esto sí es el mal"
22.9.13
28.8.13
11.8.13
A los que intentaron publicar comentarios insultantes de manera anónima les explico- y que sirva para todos- yo escribo con nombre y apellido, es decir, doy la cara y me hago cargo de lo que digo. No emito ni publico insultos de nadie y hacia nadie, y si acaso estos tuvieran algún sustento, necesito tenerlos a la vista, y si fueran válidos los publicaría aunque fueran desfavorables para mi pensamiento o mi persona. Por otra parte, mis criticas no son nunca "ad hominem", falacia elemental en la que solo pueden caer los ignorantes muy palurdos. Si van a opinar sostengan su opinión con argumentos y firmen con nombre y apellido.
24.7.13
No hay en Mí
lugar alguno
donde algo
pueda depositarse
más que un instante.
Quizás tú creas
que estoy
aqui o alli.
Pero tal acontecimiento
sólo surge de tu mente.
Cualquier cosa que haya creído ser
alguna vez ha desaparecido.
No soy más que el estanque
donde la fantasía del movimiento
-que hace la ilusión de lo que vemos-
se refleja en cada instante.
lugar alguno
donde algo
pueda depositarse
más que un instante.
Quizás tú creas
que estoy
aqui o alli.
Pero tal acontecimiento
sólo surge de tu mente.
Cualquier cosa que haya creído ser
alguna vez ha desaparecido.
No soy más que el estanque
donde la fantasía del movimiento
-que hace la ilusión de lo que vemos-
se refleja en cada instante.
27.6.13
1.6.13
31.5.13
Poeta.
Parezco un dinosaurio
escribiendo
su propia biografía
de historia natural.
Me escuchas, McLuhan?
Me cago en tu novia cibernética,
en la fibra óptica,
los video clips
y los satélites de mierda.
Soy un dinosaurio que agoniza.
Y es evidente que la Era Gutenberg desapareció.
Pero, se acordarán acaso de ti,
puñetero McLuhan, o de mí?
Acaso nos encuentren a ti y a mí,
desgraciado McLuhan,
tiesos como mamutes polares,
inmaculadamente intacto como ellos,
con la carita asombrada
de recien muertecillos
y con la barriga llena de pasto
apenas comenzado a deglutir.
Que encontrarán en nuestro vientre,
degenerado McLuhan?
Papeles, palabras
a medio digerir,
ideas apenas masticadas
y el vómito negro
de la angustia cultural,
de tanta mierda dolorosa
y dolor prefabricado
que nos hicieron tragar,
querido McLuhan.
A mí, que hubiese deseado
palmeras y soles sin fin,
que sueño todavía
con ser analfabeto,
más burdo que una tapia sin revoque,
deliciosamente burro,
ilustrado McLuhan.
Pero, qué hemos hecho
al fin y al cabo tú y yo,
condenado McLuhan?
Dedicamos nuestra vida
a relatar minuciosamente
hasta el último detalle
de nuestra propia violación.
Hasta reventar trombóticos
de semántica y fonemas,
atragantados de cifras
y de radicales libres
y toxinas las arterias.
Apestados hasta el alma
de civiolación-civilizada.
Acribillados por las cuotas,
los impuestos y decretos,
aplastados por los goces
increíbles del estado hipermoderno.
Nos comió la tecnocracia,
desventurado McLuhan,
la diosa que te dio
de comer y de vivir.
Nos queda la esperanza
de saber que la eternidad
también a ella la habrá de devorar!
Parezco un dinosaurio
escribiendo
su propia biografía
de historia natural.
Me escuchas, McLuhan?
Me cago en tu novia cibernética,
en la fibra óptica,
los video clips
y los satélites de mierda.
Soy un dinosaurio que agoniza.
Y es evidente que la Era Gutenberg desapareció.
Pero, se acordarán acaso de ti,
puñetero McLuhan, o de mí?
Acaso nos encuentren a ti y a mí,
desgraciado McLuhan,
tiesos como mamutes polares,
inmaculadamente intacto como ellos,
con la carita asombrada
de recien muertecillos
y con la barriga llena de pasto
apenas comenzado a deglutir.
Que encontrarán en nuestro vientre,
degenerado McLuhan?
Papeles, palabras
a medio digerir,
ideas apenas masticadas
y el vómito negro
de la angustia cultural,
de tanta mierda dolorosa
y dolor prefabricado
que nos hicieron tragar,
querido McLuhan.
A mí, que hubiese deseado
palmeras y soles sin fin,
que sueño todavía
con ser analfabeto,
más burdo que una tapia sin revoque,
deliciosamente burro,
ilustrado McLuhan.
Pero, qué hemos hecho
al fin y al cabo tú y yo,
condenado McLuhan?
Dedicamos nuestra vida
a relatar minuciosamente
hasta el último detalle
de nuestra propia violación.
Hasta reventar trombóticos
de semántica y fonemas,
atragantados de cifras
y de radicales libres
y toxinas las arterias.
Apestados hasta el alma
de civiolación-civilizada.
Acribillados por las cuotas,
los impuestos y decretos,
aplastados por los goces
increíbles del estado hipermoderno.
Nos comió la tecnocracia,
desventurado McLuhan,
la diosa que te dio
de comer y de vivir.
Nos queda la esperanza
de saber que la eternidad
también a ella la habrá de devorar!
A una joven
Qué puedo yo ofrecerte?
Una verdad tan clara
que cegará tus tiernos años.
Aléjate del monstruo
luminoso del espanto.
No puedo darte más
que la certeza
de tu propia soledad.
Qué esperas de mí?
Imbéciles promesas
de jardines encantados,
y no tengo para darte
la mentira graciosa
que me exigen tus años,
que son bellos y estúpidos
como frágiles palomas
que estallarán entre mis manos,
ante un fulgor que dejará tu vida
desierta como un páramo
donde rondarán para siempre
las siluetas ominosas
de tus sueños abortados.
Es inútil convivir
con un hombre tan sensato
que no habrá de dejarte
un solo sueño intacto.
Te prevengo ahora:
uno a uno habré de violarlos.
Quebraré sin piedad
la ingenuidad candorosa
de tus breves años.
Para qué?
Busca mejor,
muchacha hermosa.
Busca un joven bello
que recorra contigo
el bosque esplendoroso
que habrán de talar
los inexorables años:
de lujuria y tempestad,
de tormentas y de engaño.
Conozco demasiado
la roja arcilla
con que estamos
hechos los humanos.
Sí, ya sé, no me lo digas,
cómo puedo estar tan viejo
o acaso tan gastado!
Qué quieres que te diga?
Si yo mismo no puedo creer
que tenga solamente treinta años!
Qué puedo yo ofrecerte?
Una verdad tan clara
que cegará tus tiernos años.
Aléjate del monstruo
luminoso del espanto.
No puedo darte más
que la certeza
de tu propia soledad.
Qué esperas de mí?
Imbéciles promesas
de jardines encantados,
y no tengo para darte
la mentira graciosa
que me exigen tus años,
que son bellos y estúpidos
como frágiles palomas
que estallarán entre mis manos,
ante un fulgor que dejará tu vida
desierta como un páramo
donde rondarán para siempre
las siluetas ominosas
de tus sueños abortados.
Es inútil convivir
con un hombre tan sensato
que no habrá de dejarte
un solo sueño intacto.
Te prevengo ahora:
uno a uno habré de violarlos.
Quebraré sin piedad
la ingenuidad candorosa
de tus breves años.
Para qué?
Busca mejor,
muchacha hermosa.
Busca un joven bello
que recorra contigo
el bosque esplendoroso
que habrán de talar
los inexorables años:
de lujuria y tempestad,
de tormentas y de engaño.
Conozco demasiado
la roja arcilla
con que estamos
hechos los humanos.
Sí, ya sé, no me lo digas,
cómo puedo estar tan viejo
o acaso tan gastado!
Qué quieres que te diga?
Si yo mismo no puedo creer
que tenga solamente treinta años!
View from the bridge
Aquí están,
como restos de un torvo festival
de momias y espantajos:
las flores y poemas,
los frutos de mi pena,
mi risa incontrolada
y el inevitable llanto
de todo lo que muere
día a día, noche a noche
entre mis manos.
No queda nada
de todo lo soñado.
El alba inexorable
ha deslumbrado
mis fantasmas,
y la luz acecha
como un halcón
sobre mi alma.
Estoy cansado y solo,
como vine aquel abril
iluminado de espanto.
Se aprende a llorar
antes que a nada,
y el llanto es tan grotesco
como las ruinas de un naufragio:
Allí una calavera
y un trozo de mi sangre
flotando en el pantano,
en las aguas podridas
del cieno pegagoso
en que se pudren mis encantos.
Mis burdas ilusiones,
el candor de aquellos años,
y la certeza más completa
de quien ya no espera nada
y a quien ya no aguarda nadie.
Pieter Brueghel el Viejo, "El Triunfo de la muerte" 1562, Museo del Prado
Víboras tan sólo,
serpientes ponzoñosas
me han cercado.
Con labios deliciosos
mis labios han tocado.
Puñales como labios.
Manos.
Ardientes manos
enlazadas a mis manos.
Puñales como manos.
Víboras tan sólo,
serpientes horrorosas
me han cercado.
Partido yace el corazón,
rugientes hachas
le han trozado.
Macabras lanzas
como manos,
como labios.
He apurado todo cáliz de traición.
Tengo el vientre envenenado.
La serpiente me ha cercado.
Tan sólo tus alas, Amor,
pueden levarme del abismo.
tan sólo Tú,
Supremo Amor,
puedes quebrar el espejismo!
De mi libro "Los Papeles de Alexis"
Ciegos.
Separados
de la Vida
y de la Muerte.
Ciegos.
En nuestra
eternidad
de palabras.
Eternidad acongojada,
eternidad de nada.
Ciegos.
Mudos
en nuestro
tecnológico estupor,
en nuestro asombro
rdículo ante el transistor.
Separados del Asombro!
Calcinados por pequeños asombros.
Distraídos para siempre.
De mi libro "Los papeles de Alexis"
Separados
de la Vida
y de la Muerte.
Ciegos.
En nuestra
eternidad
de palabras.
Eternidad acongojada,
eternidad de nada.
Ciegos.
Mudos
en nuestro
tecnológico estupor,
en nuestro asombro
rdículo ante el transistor.
Separados del Asombro!
Calcinados por pequeños asombros.
Distraídos para siempre.
De mi libro "Los papeles de Alexis"
Miente quien habla.
No puede dejar de mentir
quien oculta su vida
tras la palabra.
La verdad es doncella
que no habrás de mancillar.
Tú, que hablas y hablas y hablas,
no podrás alcanzarla.
Es demasiado breve
para caber en el infundio
gigante de la palabra.
Virgen habrá de permanecer,
libre de tu lasciva labia.
Entretanto,
el humilde gusano,
brevísimo y callado,
vive con la doncella
su romance manso.
Mientrás tú,
patán incorregible,
vociferas sin pausa
y blandes tu hedionda lengüa
con amor, con furia o con saña.
Y no llegas anada.
Jamás llegas nada.
De mi libro "Los papeles de Alexis"
No puede dejar de mentir
quien oculta su vida
tras la palabra.
La verdad es doncella
que no habrás de mancillar.
Tú, que hablas y hablas y hablas,
no podrás alcanzarla.
Es demasiado breve
para caber en el infundio
gigante de la palabra.
Virgen habrá de permanecer,
libre de tu lasciva labia.
Entretanto,
el humilde gusano,
brevísimo y callado,
vive con la doncella
su romance manso.
Mientrás tú,
patán incorregible,
vociferas sin pausa
y blandes tu hedionda lengüa
con amor, con furia o con saña.
Y no llegas anada.
Jamás llegas nada.
De mi libro "Los papeles de Alexis"
Te invito a salir
en pos de las Estrellas.
Te invito a compartir
las cosas bellas que escaparon
de mi antiguo maletín.
Cosas de antaño pero nuevas,
cuando el peso de los años
lo llevaban los demás.
Te invito a volar
en alas nunca vistas,
en pos de maravillas
que nadie imaginó!
Te lo imploro:
recobremos el sentido.
Ven conmigo.
Let's take off!
De mi libro "Los papeles de Alexis"
en pos de las Estrellas.
Te invito a compartir
las cosas bellas que escaparon
de mi antiguo maletín.
Cosas de antaño pero nuevas,
cuando el peso de los años
lo llevaban los demás.
Te invito a volar
en alas nunca vistas,
en pos de maravillas
que nadie imaginó!
Te lo imploro:
recobremos el sentido.
Ven conmigo.
Let's take off!
De mi libro "Los papeles de Alexis"
Qué Soledad
Infinita sin Ti!
Qué Tristeza tan sin fondo,
tan sin mengua la que mana
de este mundo en llamas.
El hombre sin tu Gracia
es como un hongo seco,
y surge del hombre sin Ti
tan sólo podredumbre.
Mi vida es una lágrima
rodando entre los muertos.
Cómo puede no verte
quien tenga Ojos Abiertos!
Hemos hecho del planeta
un pabellón de Ciegos.
De mi libro "Los papeles de Alexis"
Infinita sin Ti!
Qué Tristeza tan sin fondo,
tan sin mengua la que mana
de este mundo en llamas.
El hombre sin tu Gracia
es como un hongo seco,
y surge del hombre sin Ti
tan sólo podredumbre.
Mi vida es una lágrima
rodando entre los muertos.
Cómo puede no verte
quien tenga Ojos Abiertos!
Hemos hecho del planeta
un pabellón de Ciegos.
De mi libro "Los papeles de Alexis"
No puedo porque no quiero olvidarte.
Será verdad entonces lo que dijo Schopenhauer,
que en el hombre hay mucho de voluntad
y bastante de representación.
Lo cual se me ocurre debe ser una tragedia,
porque esto duele con primor,
con dolor tan fino, tan profundo y exquisito
que te digo: el amor ha de ser un juego
inventado por los chinos en sus ratos de ocio
-tenebrosos, me imagino-
entre su pólvora ruidosa,
sus jugosos tallarines
y sus libros portentosos:
sus hermosos cuentos chinos.
El caso es que cada loco
con su mambo o su bolero,
y yo tengo en la cabeza un agujero
por el que entra y sale tu nombre todo el día,
y en mi seso suena y resuena
y pasa como un tranvía
que no cesa de pasar
por las neuronas de su vía
-que son por desgracia neuronas mías-
Tus pasos no me dejan ya dormir,
los escucho día y noche
en la terraza de mi mente
y te juro que me abriría
de un pistoletazo la frente
si supiera que ibas a salir.
Pero sé que todo es inútil,
porque lo único útil en mi vida es recordarte,
porque no puedo porque no quiero olvidarte,
como dije alguna vez, como dijo Schopenhauer.
De mi novela Y Juramos con Gloria Morir
Será verdad entonces lo que dijo Schopenhauer,
que en el hombre hay mucho de voluntad
y bastante de representación.
Lo cual se me ocurre debe ser una tragedia,
porque esto duele con primor,
con dolor tan fino, tan profundo y exquisito
que te digo: el amor ha de ser un juego
inventado por los chinos en sus ratos de ocio
-tenebrosos, me imagino-
entre su pólvora ruidosa,
sus jugosos tallarines
y sus libros portentosos:
sus hermosos cuentos chinos.
El caso es que cada loco
con su mambo o su bolero,
y yo tengo en la cabeza un agujero
por el que entra y sale tu nombre todo el día,
y en mi seso suena y resuena
y pasa como un tranvía
que no cesa de pasar
por las neuronas de su vía
-que son por desgracia neuronas mías-
Tus pasos no me dejan ya dormir,
los escucho día y noche
en la terraza de mi mente
y te juro que me abriría
de un pistoletazo la frente
si supiera que ibas a salir.
Pero sé que todo es inútil,
porque lo único útil en mi vida es recordarte,
porque no puedo porque no quiero olvidarte,
como dije alguna vez, como dijo Schopenhauer.
De mi novela Y Juramos con Gloria Morir
Enamoradamente incierta,
clava en mí su pupila feraz.
Y mi sangre trémula,
torpemente fugitiva
responde al llamado
de su sangre inquisitiva.
Sube luego,ronca,gime,grita,
rasga en vano la tiniebla
que nos une , la duplica.
Arde,clama,llora,
acaso por aquello
que el vórtice devora.
Y entonces desasido,
Ausente sin remedio,
contemplo indiferente
los restos del naufragio.
Allí está ella,
enamoradamente muerta,
sin más aspiraciones
que asarse en esta hoguera.
En torno y silenciosa
nos cubre lenta y firme
la noche inexorable.
clava en mí su pupila feraz.
Y mi sangre trémula,
torpemente fugitiva
responde al llamado
de su sangre inquisitiva.
Sube luego,ronca,gime,grita,
rasga en vano la tiniebla
que nos une , la duplica.
Arde,clama,llora,
acaso por aquello
que el vórtice devora.
Y entonces desasido,
Ausente sin remedio,
contemplo indiferente
los restos del naufragio.
Allí está ella,
enamoradamente muerta,
sin más aspiraciones
que asarse en esta hoguera.
En torno y silenciosa
nos cubre lenta y firme
la noche inexorable.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
