De Madrugada, deshojando el ruido interminable

De madrugada, deshojando el ruido interminable

¿Qué es un hombre?
Una recopilación de datos,
un amasijo de bits de información
cubiertos de sangre, mucha sangre,
un poco de linfa y otras mucosidades.
Diarios íntimos enmohecidos
por lluvias interminables,
diarios de ancestros desconocidos, incognoscibles
pero presentes en su insondable identidad
que nos ha formado, con una argamasa de temores,
de terrores, de sueños, de temblores, de impulsos
incontrolables, deseos incontrolados, traiciones,
fugaces violaciones en pasillos execrables,
incestos inenarrables, mayormente silenciosos,
algunos terribles, pero todos ociosos, producto
del aburrimiento de un mono delirante que construye puentes,
compone sinfonías, garrapatea en cuadernos infinitos
ecuaciones, locuras, religiones, teorías:
Un mono con interminables pretensiones.


Un mono que comienza en los árboles,
como todos los monos, y luego encuentra
la cueva y se da de bruces contra el fuego.
La penumbra de la caverna, recientemente descubierta,
y el calor de unas brasas que nunca alcanza para mitigar
el frío sideral que lo rodea inexpugnable.
Y la cópula sin término para continuar apaciguando
la angustia de esa precariedad inmarcesible,
la cópula que no alcanza, nunca alcanza
para calmar el terror primigenio que lo lleva
a seguir copulando, a seguir construyendo,
a continuar elaborando teorías racionales,
todas contradictorias y a un tiempo lógicas
o acaso mentiras de orfebrería, mentiras maravillosas
que pasan por verdades porque en realidad
nadie, nadie en absoluto puede distinguir la sofistería.
Porque sólo hay otros monos, tan soberbios y pretenciosos
unos como otros, rebosantes de ideas, más teorías
y mucho ruido que luego se convierte en melodía,
o acaso lo pretende, porque ese ruido ahora tiene leyes,
y surgen canciones, sonatas, gavotas, minués, baladas,
conciertos, preludios, nocturnos, mazurcas y sinfonías.
El mono en su delirio piensa que su ruido insoportable
tiene belleza y una cierta armonía, una armonía cierta.
Sólo él y los otros monos se lo creen, el resto de los animales
lo soportan, sin entender de dónde les puede haber caído
encima una calamidad semejante.
Como pueden, se someten, mueven la cola
al ritmo de la melodía ruidosa de esos monos
que no entienden, pero han aprendido que al mover
la cola y levantar la pata reciben un premio
en forma de hueso en lugar de una patada.
Después de habértelo preguntado tanto
ahora conoces la razón del movimiento,
es sólo para recibir una caricia en lugar de la paliza,
no es alegría, sino esclavitud programada.


Siempre es peligroso minimizar los riesgos
de cualquier aventura semejante,
porque todo comienza como si nada,
apenas una célula nerviosa, solitaria,
debatiéndose en una sopa inconcebible
de posibilidades, la mayoría letales,
pero nadie entiende cómo, sobrevive,
y en su soledad y frío inmarcesibles,
se divide, para seguir medrando,
y aprende a convivir con ese espejo,
otra célula tan inerme y temblorosa
impulsada por deseos inalcanzables,
impulsos incontrolables en medio
de una jungla infinita de posibilidades,
una más mortal que la otra y sin embargo,
medra y sobrevive, derribando cualquier estadística.
Y en medio de ese paraíso infernal de opciones
maravillosas, horribles, interminables,
surge una gota desconocida, única
y todavía menos concebible que las otras imposibilidades
que a pesar de todo y contra todo han acontecido.


El Amor.
Algo también inmensurable
pero de una manera completamente diferente.


Recién está comenzando.
Quién sabe dónde, cómo y cuándo
volverá a comenzar la historia.

La historia interminable.


M, en Jardines de Prometeo, a las 5.29 del 28 de abril de 2020,
a dos días de haber cumplido, según le dicen, sesenta y cuatro años.