31.5.13

Poeta.
Parezco un dinosaurio
escribiendo
su propia biografía
de historia natural.
Me escuchas, McLuhan?
Me cago en tu novia cibernética,
en la fibra óptica,
los video clips
y los satélites de mierda.
Soy un dinosaurio que agoniza.
Y es evidente que la Era Gutenberg desapareció.

Pero, se acordarán acaso de ti,
puñetero McLuhan, o de mí?
Acaso nos encuentren a ti y a mí,
desgraciado McLuhan,
tiesos como mamutes polares,
inmaculadamente intacto como ellos,
con la carita asombrada
de recien muertecillos
y con la barriga llena de pasto
apenas comenzado a deglutir.

Que encontrarán en nuestro vientre,
degenerado McLuhan?
Papeles, palabras
a medio digerir,
ideas apenas masticadas
y el vómito negro
de la angustia cultural,
de tanta mierda dolorosa
y dolor prefabricado
que nos hicieron tragar,
querido McLuhan.
A mí, que hubiese deseado
palmeras y soles sin fin,
que sueño todavía
con ser analfabeto,
más burdo que una tapia sin revoque,
deliciosamente burro,
ilustrado McLuhan.

Pero, qué hemos hecho
al fin y al cabo tú y yo,
condenado McLuhan?
Dedicamos nuestra vida
a relatar minuciosamente
hasta el último detalle
de nuestra propia violación.
Hasta reventar trombóticos
de semántica y fonemas,
atragantados de cifras
y de radicales libres
y toxinas las arterias.
Apestados hasta el alma
de civiolación-civilizada.
Acribillados por las cuotas,
los impuestos y decretos,
aplastados por los goces
increíbles del estado hipermoderno.

Nos comió la tecnocracia,
desventurado McLuhan,
la diosa que te dio
de comer y de vivir.
Nos queda la esperanza
de saber que la eternidad
también a ella  la habrá de devorar!
                                                          A una joven



Qué puedo yo ofrecerte?
Una verdad tan clara
que cegará tus tiernos años.
Aléjate del monstruo
luminoso del espanto.

No puedo darte más
que la certeza
de tu propia soledad.

Qué esperas de mí?
Imbéciles promesas
de jardines encantados,
y no tengo para darte
la mentira graciosa
que me exigen tus años,
que son bellos y estúpidos
como frágiles palomas
que estallarán entre mis manos,
ante un fulgor que dejará tu vida
desierta como un páramo
donde rondarán para siempre
las siluetas ominosas
de tus sueños abortados.

Es inútil convivir
con un hombre tan sensato
que no habrá de dejarte
un solo sueño intacto.
Te prevengo ahora:
uno a uno habré de violarlos.
Quebraré sin piedad
la ingenuidad candorosa
de tus breves años.
Para qué?
Busca mejor,
muchacha hermosa.
Busca un joven bello
que recorra contigo
el bosque esplendoroso
que habrán de talar
los inexorables años:
de lujuria y tempestad,
de tormentas y de engaño.
Conozco demasiado
la roja arcilla
con que estamos
hechos los humanos.

Sí, ya sé, no me lo digas,
cómo puedo estar tan viejo
o acaso tan gastado!
Qué quieres que te diga?
Si yo mismo no puedo creer
que tenga solamente treinta años!




            View from the bridge


Aquí están,
como restos de un torvo festival
de momias y espantajos:
las flores y poemas,
los frutos de mi pena,
mi risa incontrolada
y el inevitable llanto
de todo lo que muere
día a día, noche a noche
entre mis manos.

No queda nada 
de todo lo soñado.
El alba inexorable
ha deslumbrado
mis fantasmas,
y la luz acecha
como un halcón 
sobre mi alma.

Estoy cansado y solo,
como vine aquel abril
iluminado de espanto.
Se aprende a llorar
antes que a nada,
y el llanto es tan grotesco
como las ruinas de un naufragio:
Allí una calavera
y un trozo de mi sangre
flotando en el pantano,
en las aguas podridas
del cieno pegagoso
en que se pudren mis encantos.
Mis burdas ilusiones,
el candor de aquellos años,
y la certeza más completa
de quien ya no espera nada
y a quien ya no aguarda nadie.


Pieter Brueghel el Viejo, "El Triunfo de la muerte" 1562, Museo del Prado




Víboras tan sólo,
serpientes ponzoñosas
me han cercado.
Con labios deliciosos
mis labios han tocado.



Puñales como labios.




Manos.
Ardientes manos
enlazadas a mis manos.




Puñales como manos.




Víboras tan sólo,
serpientes horrorosas
me han cercado.




Partido yace el corazón,
rugientes hachas
le han trozado.
Macabras lanzas
como manos,
como labios.




He apurado todo cáliz de traición.




Tengo el vientre envenenado.
La serpiente me ha cercado.
Tan sólo tus alas, Amor,
pueden levarme del abismo.
tan sólo Tú,
Supremo Amor,
puedes quebrar el espejismo!









De mi libro "Los Papeles de Alexis"
Ciegos.
Separados
de la Vida
y de la Muerte.

Ciegos.
En nuestra
eternidad
de palabras.
Eternidad acongojada,
eternidad de nada.

Ciegos.
Mudos
en nuestro
tecnológico estupor,
en nuestro asombro
rdículo ante el transistor.

Separados del Asombro!
Calcinados por pequeños asombros.

Distraídos para siempre.

De mi libro "Los papeles de Alexis"
Miente quien habla.
No puede dejar de mentir
quien oculta su vida
tras la palabra.

La verdad es doncella
que no habrás de mancillar.
Tú, que hablas y hablas y hablas,
no podrás alcanzarla.
Es demasiado breve
para caber en el infundio
gigante de la palabra.

Virgen habrá de permanecer,
libre de tu lasciva labia.
Entretanto,
el humilde gusano,
brevísimo y callado,
vive con la doncella
su romance manso.
Mientrás tú,
patán incorregible,
vociferas sin pausa
y blandes tu hedionda lengüa
con amor, con furia o con saña.
Y no llegas anada.
Jamás llegas nada.

De mi libro "Los papeles de Alexis"
Te invito a salir
en pos de las Estrellas.
Te invito a compartir
las cosas bellas que escaparon
de mi antiguo maletín.
Cosas de antaño pero nuevas,
cuando el peso de los años
lo llevaban los demás.

Te invito a volar
en alas nunca vistas,
en pos de maravillas
que nadie imaginó!

Te lo imploro:
recobremos el sentido.
Ven conmigo.
Let's take off!

De mi libro "Los papeles de Alexis"
Te busco.me busco.
Y tiemblo
cuando súbitamente
nos Encuentro!
Qué Soledad
Infinita sin Ti!

Qué Tristeza tan sin fondo,
tan sin mengua la que mana
de este mundo en llamas.

El hombre sin tu Gracia
es como un hongo seco,
y surge del hombre sin Ti
tan sólo podredumbre.

Mi vida es una lágrima
rodando entre los muertos.
Cómo puede no verte
quien tenga Ojos Abiertos!

Hemos hecho del planeta
un pabellón de Ciegos.

De mi libro "Los papeles de Alexis"
No puedo porque no quiero olvidarte.
Será verdad entonces lo que dijo Schopenhauer,
que en el hombre hay mucho de voluntad
y bastante de representación.
Lo cual se me ocurre debe ser una tragedia,
porque esto duele con primor,
con dolor tan fino, tan profundo y exquisito
que te digo: el amor ha de ser un juego
inventado por los chinos en sus ratos de ocio
-tenebrosos, me imagino-
entre su pólvora ruidosa,
sus jugosos tallarines
y sus libros portentosos:
sus hermosos cuentos chinos.
El caso es que cada loco
con su mambo o su bolero,
y yo tengo en la cabeza un agujero
por el que entra y sale tu nombre todo el día,
y en mi seso suena y resuena
y pasa como un tranvía
que no cesa de pasar
por las neuronas de su vía
-que son por desgracia neuronas mías-
Tus pasos no me dejan ya dormir,
los escucho día y noche
en la terraza de mi mente
y te juro que me abriría
de un pistoletazo la frente
si supiera que ibas a salir.
Pero sé que todo es inútil,
porque lo único útil en mi vida es recordarte,
porque no puedo porque no quiero olvidarte,
como dije alguna vez, como dijo Schopenhauer.

De mi novela Y Juramos con Gloria Morir

Enamoradamente incierta,
clava en mí su pupila feraz.
Y mi sangre trémula,
torpemente fugitiva
responde al llamado
de su sangre inquisitiva.
Sube luego,ronca,gime,grita,
rasga en vano la tiniebla
que nos une , la duplica.
Arde,clama,llora,
acaso por aquello
que el vórtice devora.

Y entonces desasido,
Ausente sin remedio,
contemplo indiferente
los restos del naufragio.

Allí está ella,
enamoradamente muerta,
sin más aspiraciones
que asarse en esta hoguera.
En torno y silenciosa
nos cubre lenta y firme
la noche inexorable.
El observador es lo único que limita a la eternidad.
Ahora que te has ido estás aquí,
entre mi música, mis sueños y mis libros.
Como un amoroso fantasma
te paseas al compás de Keith Jarrett
que está tocando en Bremen, 1973.
Está conmigo como tú,
mucho más real,
mucho más vivo
que todo lo demás.

Así como tú,
que nunca más te irás.
Que vagarás conmigo
por el inefable resplandor
que llevó mi nombre
y lució mi sangre.

Mañana,
ni tú ni yo
ni Keith Jarrett,
como si nunca
hubiésemos sido.

Mas el dulce resplandor.
la onda perpetua y fugaz
del triste amor
habrá de continuar...
Y en algún remoto tiempo,
en algún recóndito lugar
volverá otra vez a ser.
Volverá para siempre.

Manuel Gerardo Monasterio, "Los Papeles de Alexis", 1986

20.5.13

Es posible, gran Albert,
que como tú dices:
Dios no juegue
a los dados con el universo...
Pero te aseguro
que le encanta
jugar a las cartas!

De mi libro "Los Papeles de Alexis"
Ángeles,
no fantasmas.
Plumones de Vida
me habitan el aire.


Ángeles,
no fantasmas.
Relámpagos
que acechan mi sangre.

Ángeles,
Ángeles,
Ángeles!
Que no fantasmas!

De mi libro "Los Papeles de Alexis"
Prepárate a luchar
contra el único escollo:
tan sólo en la palabra
anidan confusión y embrollo.

Aprende de tu madre
-cachorro de montaña-
silencio, firmeza,
altitud insobornable.

Que la calumnia no te venza,
que no te doble la alabanza.
Es otro el horizonte
y con mentira no se alcanza.

Descubre el poema:
dardo inefable
apuntando a la Consciencia.
Y que crezca tu Jardín
-que crezca largamente-
en dulces y rojas y fuertes,
en sublimes-dolorosas
amapolas de combate.

De mi libro "Los Papeles de Alexis"
No moriremos
el uno para el otro
ni todos para uno.
En singular proceso
moriremos cada uno
para sí tan sólo.

No te veré morir
porque tu muerte
es ritual secreto.
No me verás morir
porque mío solamente
es el fruto de mi muerte
y me comerá en silencio,
firmemente.

A qué fingir amor
si sólo espejos,
inexpugnables espejos
nos invaden.

Espejos sin fin,
no más que espejos.
Y la soledad infinita
reflejándose sin término.


De mi libro "Los Papeles de Alexis" 1983-1988


Cálices, símbolos y espadas.
Espejismo de lo yerto
empecinado en perpetuarse
burdamente en la mirada.


Continúa su tránsito
grotesco y desmañado
la tétrica majada:
es la mofa del Rebaño.


Cálices, símbolos y espadas.
Fantasmas dando gritos
y haciendo señas imposibles
desde la sombra inexpugnable
y absurda de su nada.
Son los dioses de este mundo.



De mi novela "Y Juramos con Gloria Morir"
De nada sirve quejarte, Verónica,
te miro con dos tumbas paralelas
y tu voz me sabe a cuentos infantiles
que la Luz se devoró.

No habrán de sujetarme
tus reproches ni tus ruegos.
Ni la pasión ni el deseo
habrán de maniatarme.
Hace tanto que no duermo!

He visto suficiente,
he visto demasiado,
he visto hasta no verte.

En ominosas noches
y días execrables
he vagado intensamente muerto.

Las mentiras piadosas,
los infiernos terrenales,
las mentiras clamorosas,
los paraísos infernales,
el infundio macabro
en que el hombre reposa
ametrallado a gritos por la Sombra,
crucificado sobre lanzas luminosas.

He visto suficiente,
he visto demasiado,
he visto hasta no verte.

Te mataré en cualquier instante,
como quien cambia de canal
cuando el programa
no alcanza contra el tedio.

Hace siglos que ya fuiste.
Hace siglos que no estás.
Lo que queda no eres tú,
lo que resta es el recuerdo,
una imagen vagarosa
que palpita en el espejo.

Cambia ya de soñador,
que yo ya no te sueño...
Si supieras cuánto
hace que no duermo!

De mi novela "Y juramos con Gloriar Morir"

Sangre.
Ni una sola coma convenida,
ni un solo acento por encargue.
Ni una sola palabra
no comprometida con la sangre.

Esto es un curso acelerado y feroz
de anatomía con sangre.

Los tendones a la vista,
las arterias palpitantes.
Disección en vivo,
 a cuerpo sangrante.

Ni un solo poema por oficio,
cada letra tinta en sangre.

Me estremece sondar cada palabra,
cada sílaba me agita las entrañas
y me duele en carne viva cada página.

Esto no puede ser para mí
de otra manera.
No aprendí otra forma de vivir.

Esto.
Esto es sangre.


De mi libro "Los Papeles de Alexis" 1983-1988

No sé si tu vida
valga gran cosa,
mas no veo que la mía
resulte más valiosa.


Jamás te ví reir,
mas también tu angustia
se reduce a poca cosa.
Todo gira en torno
de un hueso más o menos,
de un poco más de lluvia
o un poco más de sol,
de cuántos gritos o caricias
te hayamos dado hoy.

Hay quienes desean
ser como los reyes,
y sueñan noche y día
con una fiesta sola.
Yo pienso solamente
en una dama negra
que tiene cuatro patas
y menea la cola!


2 de Octubre de 1989

Belcebú contempla su ganado:
Wall Street va viento en popa,
al cuarto poder nadie lo toca,
violencia y sexo son negocio asegurado.

Belcebú acaricia su rebaño:
su bondad les otorga pesadillas
y alimenta su deseo
con bocadillos de espanto.


Su majada no se queja
y ama el látigo:
"es un tipo divertido


nuestro amo..."
Dios espera.
Sabe que son autofágicas las fieras.



De mi libro "Los Papeles de Alexis" 1983-1988

Me ha hecho usted pensar -lo cual ya es un milagro -acerca del infundio irreverente en el que nado desde hace veintisiete, veintisiete mil años. Puede que tenga usted razón, debo estar más negro que las aves del cuadro de Van Gogh. Negro como un canguro calcinado que no deja de brincar, con su bolsa Llena de cuervos. La mucha claridad es perniciosa, acaba por cegar. Pero todo es una historia larga, larga, larga, como una sola sombra larga -no creo que recuerde aquel nocturno- No se inquiete, no veo qué provecho pueda usted sacar de aquel nocturno viejo y triste que Asunción escribió de inocente calentura una noche toda llena de murmullos y de lágrimas, a su hermana, una lánguida y muerta jovencita colombiana. Yo no sé de qué trata todo esto. Y la esclerosis avanza. No tengo más ideas. Sepulté las últimas serpientes cuando el primer trozo de niño ametrallado se me incrustó en la frente. Y luego fue el parietal gastado de la vieja patética que dos muchachos borrachos levantaron por el aire una madrugada cualquiera. Lo tengo alojado desde entonces en el lóbulo frontal, "inoperable", según dicen los expertos, podría quedar irreversiblemente cuerdo. Soy un herido de guerra, o más bien desaparecido en acción. Hace años que busco el cuerpo y sólo encuentro mi cabeza, increíblemente vacía y completamente abierta. Yo me nutro de cosas sensatas y evidentes y he caído ya de todas las cornisas. Pero admito que puede haberse dañado mi cerebro una noche memorable, cuando caminando desde el Bronx hasta la Quinta avenida aspiré sin darme cuenta cinco kilos de cocaína, que, no lo va a creer, flotaban por el aire. Si soy poeta negro no lo sé, no puedo andar tras la neblina ¿Qué quiere usted de mí? Si cada vez que hago el amor me parece estar andando sobre ruinas y no entiendo ese deporte de acumular y acumular rutinas y romances de cartón. Pero estese usted tranquila, hay millones que opinan de manera diferente. Son gente seria que se lleva, merecidamente, todos los premios y nobeles que el mundo les ofrece. Yo soy un idiota alegre que viaja en pos de ninfas diferentes. La única gloria a la que aspiro es una Muerte a pleno cielo. Dios sabrá si la merezco. Mientras tanto, no se inquiete. Estoy plenamente de acuerdo con usted y hace bien en no leerme. Tengo poco que contarle en realidad: unos pocos poemas imprudentes y unos trivialísimos detalles, que no habrían de turbar -Dios no admita el sacrilegio- el suave y dulce sueño en que se mecen sus veinticinco años deliciosos y decentes.

De mi libro "Los Papeles de Alexis" (1983-1988)
What is a haiku?
A brief poem
for brief souls.
Mirar atrás es caminar
jardines arrasados,
recordar con ternura
lo que pudo haber pasado.
No lo que fue sino
lo que pudo haber sido.
Lo que fue mejor no recordarlo.
Mas lo que pudo ser!
Sólo yo puedo vislumbrarlo!
Nade más guarda memoria
de todo aquello que soñé.
Qué jardín maravilloso,
cuánto esplendor solitario!
Oh sublime resplandor
que nadie más ha visto,
que sólo yo puedo ver
entre las ruinas
de todo lo que fue,
debajo de la sombra
de todo lo que fuimos.
Si no te metes el orgullo en el trasero
terminarás con tu vida en ese mismo lugar.

14.5.13

Recuerda que las religiones y las filosofías están a Tu servicio, y no Tú al servicio de ellas.
El Yo está por encima y por fuera de todo concepto, de toda creencia, de todo dogma y de toda  doctrina.

Cualquier idea que interfiera con el libre flujo del Ser, o que vaya en contra de lo que Tú percibes como racional, ha de ser desechada como falsa y carente de sentido.

Para saber cómo comportarse en la vida cotidiana basta recordar el precepto de los Grandes Kahunas del Huna de Hawai: No hurt, no sin. Si no hay daño, no hay pecado. No hace falta ningún otro precepto para practicar el Dharma genuino que conduce a la Inmediata Realización.

La Realización es la expresión de Tu estado natural.
Tú eres la Realización aquí y ahora.

Hay un solo Guru.
Y es el Mismo en todos y para todos.

Tú eres Aquello que tanto has estado buscando.

Y no hay más.




Milagro.

Una flor creciendo
entre las ruinas.

Puro Milagro.

Nada que responda
a las reglas del tiempo y del espacio.

Amor,
sinónimo pleno
de Milagro.

Estás en el mundo
pero no eres del mundo,
porque tu Nombre
es Milagro.

Y sólo por Gracia
desciendes
sobre mi alma.
Sin mérito alguno
de mi parte,
sin merecimiento alguno.

Eres Puro Milagro.


De mi libro "Celtic Dream"


11.5.13

"¿Quién podría negar que cuando estoy tomando te en mi sala estoy tragándome el universo entero junto con el te y que el mismo acto de llevar la taza a mis labios es la etenidad misma trascendiendo el tiempo y el espacio?
Cumplo mi algo postergada promesa de publicar más citas de Robert Anton Wilson:

 “La creencia es la muerte de la inteligencia”

“La Biblia nos dice que seamos como  Dios, y luego página tras página describe a Dios como un asesino en masa, Esta puede ser la clave más importante de la conducta política de la civilización occidental”

 “…Una estructura mental optimista encuentra docenas de soluciones posibles para cada problema, mientras que la pesimista los observa como incurables”

“…cuando el dogma entra en el cerebro, cesa toda actividad intellectual”

“Yo no creo nada, pero tengo muchas sospechas”

“…la realidad siempre es plural y mutable.”

“Buscamos el Secreto-la Piedra Filosofal,el Elixir de la Sabiduría, la Suprema Iluminación, ‘Dios’ o lo que sea…y todo el tiempo nos está llevando a todas partes…es el propio sistema nervioso humano.”

“’Es’,’es’,’es’- la estupidez de la palabra me abruma. Si fuera abolida, el pensamiento humano comenzaría a adquirir sentido. No sé lo que ‘es’ nada; sólo sé lo que me parece a mí en este momento.”

“Los seres humanos viven en sus mitos, mientras que simplemente toleran sus realidades.”

“Dada las primitivas y brutales condiciones presentes en el planeta, toda persona que encontramos debe ser tomada como uno de los heridos vivientes. Jamás hemos visto a un hombre o una mujer que no esté parcialmente estropeado sea por ansiedad o pena, jamás hemos visto  a un ser humano completamente 
sano” 

“Sólo le lleva 20 años a un liberal convertirse en conservador sin tener que cambiar ni una sola idea”

“Quienquiera que hoy en los Estados Unidos no esté paranoico debe estar loco”

“En conclusión, no existe conclusión. Las cosas seguirán su curso de siempre, tornándose cada vez más raras.”

“Sólo vemos aquello para lo que hmos sido entreados a ver”

“Realidad es aquello que te permite seguir adelante”

“El Horror es la reación natural a los ultimos 5000 años de historia”

“Los impuestos son el robo sostenido por el monopolio de las armas”

“Estamos atrapados en constructos linguisticos…todo lo que es es una metáfora”

“Sólo el demente está absolutamente seguro”

“El futuro está disponible para los que lo que lo agarran. Pertenece a cualquiera y a todos los que se arriesgan y aceptan la responsabilidad de crear conscientemente el futuro que desean”

“La sociedad humana en general es una vasta maquina lavasesos cuyas reglas semánticas y roles sexuales fabrican  un robot social”

“Para comer, tienes que tener hambre ;para aprender, tenes que ser ignorante. La ignorancia es una condición del aprendizaje. El dolor es una condición de la salud. La pasión es una condición del pensamiento, La muerte es una condición de la vida.

“Hay períodos de la historia en la que las visiones de los locos y los drogones son una mejor guía para la realidad que la interpretación de los datos disponibles para el sentido común de la llamada mente normal, Por si ya no se habían dado cuenta, éste es uno de esos períodos."

“Inteligencia es la capacidad de recibir,decodificar y transmitir información eficientemente.Estupidez es el bloqueo de este proceso en cualquier instancia. El fanatismo, las ideologías, etc. bloquean la habilidad de recibir; los túneles robóticos de la realidad bloquean la habilidad de decodificar o integrar nuevas señales; la censura bloquea la transmisióin”

“Lo normal' es lo que nadie es en realidad., Si escuchas a la gente aparentemente aburrida bien de cerca verás que están todos locos en formas diferentes e interesantes, y simplemnte viven luchando para ocultarlo."






En una oportunidad Suzuki asisitió a un congreso de filosofía en Hawai. Luego de una de las conferencias, un filósofo a la salida le preguntó a Suzuki que le había parecido, Suzuki respondió: Estuvo bien, pero en el Zen lo importante es la vida...
Al otro día, luego de otra conferencia, el mismo filósofo le preguntó a Suzuki que le había parecido esta otra conferencia y Suzuki le respondió: Fue una buena conferencia, pero en el Zen lo imporante es la muerte... El filósofo sorprendido le preguntó: ¿Cómo puede decirme usted ayer la vida y hoy la muerte? Y Suzuki le respondió: Porque el Zen no ve mayor diferencia entre una y otra.

10.5.13

No te contengas.
Bebe de mi sangre
sin piedad y sin tregua.

No te detengas.
No dejes que te engañe
el parloteo de la mente,
pues todos estamos
heridos de muerte.

Bebe sin parar
del torrente de mi alma
y déjame beber hasta
la última gota de tu Fuente.

Bebamos juntos el uno del otro
antes que llegue la noche inexorable
que sobre los cuerpos se cierne.

Bébeme todo
y déjame beberte
hasta desaparecer los dos
en un océano de Luz
para que sólo sea Luz
lo que la muerte encuentre!

De mi libro "Celtic Dream"


Amar mucho,mucho,mucho.
Pensar y comer
poco y bien.

8.5.13





Muerto,
estuve muerto
hasta Encontrarte,
y mi vida en un instante pasó
de sepelio a celebración constante.
Llevo en mis labios y mi corazón
el sabor de tu alma y de tu sangre.

Mujer inconcebible,
pedazo de Cielo hecho carne.
Estuve muerto,
profundamente muerto
hasta Encontrarte.

Retorno al paraíso
montado en una estrella
que lleva tu nombre
y luce tu sangre.

Cabalgo la estela de los Sueños
desde que un Dios benévolo
se apiadó de mi Caída
y me llevó de vuelta a la cima
donde Tú Vives y Reinas,
Oh Diosa Inefable!


Estuve muerto,
intensamente muerto
hasta Encontrarte.
Mi Espada ha encontrado
fimalmente a su Dueña,
mi armadura su destino
y los bríos de mi sangre
una Reina y su estandarte.

De mi libro "Celtic Dream"

4.5.13

Llegar a Ti
fue como para Ulises
llegar a Itaca
luego de un siglo
de penurias y batallas.

Anclar mis cansados labios
sobre tus exactos labios
que tienen la medida justa
de todos los sueños que cobijé.

No eres real.
Eres Real.
Shekinah de mi Kether.
Dama Primera y Ultima
a la que entregaré mi espada y mi estandarte
y por la que lucharé la Batalla Final
llevando su amado pañuelo
entre los pliegues de mi cota de malla
bajo la gastada -pero aún poderosa- armadura
que lleva las huellas de mil batallas
contra las fuerzas de la oscuridad.

Adorada y añorada Shekinah,
vuelvo con la inocencia de un niño
a beber de la fuente de tu pecho
luego de la terrible jornada.

Tu aroma me envuelve
y hace olvidar el hedor de la sangre
de las mil heridas que aún sangran todavía.

Soy Robin Hood 
volviendo a casa.
Y sólo Tú sabes
que eres Tú
quien  aguarda!

De mi libro "Celtic Dream"





La Tradición es la luminosa cadena eslabonada con aquell@s que han Realizado a Dios.
Bajo el cobijo de la Tradición, florece firme y protegido el Aspirante, pase lo que pase.

El problema más serio de la llamada"nueva era" es que está plagada de charlatanes que repiten como loros Aquello que no han Realizado, o peor aún, inventan según el arbitrio de su afiebrada imaginación.

Quien explica con lujo de detalles -y descomunal soberbia-todo lo que pasa, atribuyéndose algún crédito por ello, es el célebre ciego que guía a otros ciegos...Hacia dónde?





Por eso, entra en el Silencio, ponte bajo el amparo de la Divina Providencia, y escucha la Palabra de los Sant@s de la Tradición Genuina.




Sólo puedes estar perdido
si estás intentando ir a algún lado
http://advaita.org/
"Lo que pasa, Querida Nuria, es que una vez que uno ha probado el jamón del medio, es difícil que se entusiasme con salchichón o mortadela. Y yo tuve la Gracia de probar el mejor "jamón serrano" siendo muy pero muy joven."

Manuel Gerardo Monasterio refiriéndose a Bagawan Ramana Maharshi, en diálogo con la antropóloga catalana Nuria Climent Vilardebó, 25 de Enero de 2007






Mira solamente este video, sin expectativas ni agregados, y fíjate qué pasa contigo cuando haya terminado. ESO es el simple, llano, natural, maravilloso y genuino Shaktipat, que se otorga de Gracia y por Gracia,sin ánimo de provecho o beneficio, como el sol alumbra a todos por igual sin hacer distinciones...ni cobrar una tarifa.

"Young Lovers" Obra del Artista Atsuko Rivas



Nos amábamos,

firmemente,

como briznas

de hierba

pero fuertes.



Nos amábamos,

y no había relojes

inventando las horas.

Nos amábamos

bajo un cielo

sin gente,

bajo un cielo

sin sombra.


Más Mundo

nosotros

que el mundo,

nos amábamos,

y nada más importa.



De mi libro "Los Papeles de Alexis"








Tal es la fantasía y la credulidad de la gente, y tal la veleidad de los historiadores, que no sería sorprendente que en el Siglo XXX, el Pato Donald y el Ratón Mickey sean recordados como excelsos maestros espirituales y fundadores de grandes religiones...de carne y hueso!

A las 2:55 del día Lunes 27 de Agosto de 2007
"Mata, Señor,a aquel que, sin saber nada, osa enseñar a los demás el camino que conduce a las puertas de Tu Reino"

Antiguo proverbio de Medio Oriente



Si esta máxima Persa se aplicase en toda su extensión, le sobrevendría al mundillo de la "Nueva Era" una masiva mortandad.

Sólo una vez estuve en un prostíbulo, al que me llevaron cuando tenía 15 años. No sé bien para qué, porque para ese entonces ya no necesitaba esa "iniciación".
No me resultó edificante, ni en absoluto entretenido. Y conste que a pesar de ello guardo por esas dulces y tristes mujeres los más tiernos sentimientos en mi corazón.
Porque si me dieran a elegir entre un viaje a los burdeles y otro a los santuarios de los supuestos maestros espirituales de este siglo, no dudaría un instante en elegir a las putas, con la certeza de encontrar, bajo el disfraz de los pinturrajos y la forzada lujuria, corazones más puros que en aquellos infames y abominables lugares donde abunda aquella otra exudación horrible, que tal vez fuese el único pecado no perdonado por el Galileo: la hipocresía.


De cualquier manera, los supuestos gurúes y maestros del circo espiritual consumista, no engañan a nadie. Los que llegan mayormente lo hacen asimismo movidos por un deseo fraudulento, el que alguien haga el Trabajo por ellos y se lo entregue ya predigerido y listo para consumir.
¿Quien es más pillo o más idiota, el que pretende conferenciar acerca de lo impronunciable o el que paga y se prosterna con intención de escuchar nombrar lo innombrable?

No puede causar sorpresa que una empresa tan peregrina, tan sustancialmente absurda, termine casi siempre en un gran rechinar de dientes.

Pero como nacen más pillos e idiotas que cualquier otra cosa, el negocio de los empresarios "espirituales" está bien asegurado.
"Sic transit gloria mundi."
Hoy por la mañana al levantarme, 
tropecé con la última de mis musas, 
muerta al amanecer. 
Al caer la tarde se me acercaron un par de sutiles
ninfas agitando sus primorosas alas.
Creo que la visita de una ninfómana
hubiese resultado más entretenida... 
Pero sea como fuere, los poetas estamos condenados
a estos clichés que hacían las delicias de Rubén Darío,
pero que a mí me aburren soberanamente.
Por eso, siguiendo el consejo 
de mi amigo Enrique González Martínez, 
habré de retorcerle sin piedad el pescuezo
al próximo cisne que se me acerque.

25 de Agosto de 2007

La vida es mucho más que carbono,
oxígeno, hidrógeno, y mucho menos.
No cabe y sobra en el poema.
No entra en los esquemas.
Desborda el universo
y se escurre, tan pequeña!
Es insaciable, inasible,
insoportablemente inmarcesible.
La vida espera si le place,
se apura si desea,
no llora lo pasado
ni sufre lo que viene.
Obtiene lo que vale
porque es lo que conviene.
Camina paso a paso,
o corre, vuela y salta,
porque le sobra, simplemente,
todo el tiempo que nos falta.
No tiene voluntad
ni ritmo controlable,
ni ropa que ponerse
ni cita impostergable,
ni sueños que soñar
ni cuentos que contarse
para ser lo que es,
vida sola, vida- una,
maravillosamente Desnuda.

De mi novela "Y Juramos con Gloria Morir"

1.5.13

"Como un niño malo, pateando las hojas 
Cruzando la plaza, sentado en un cine 
Pegado a los sueños en la fila cuatro 
Te estoy olvidando 

Haciendo en el diario palabras cruzadas 
Que no dicen nada, hundido en los bares 
Vestido de Hamlet con los hombros bajos 
Te estoy olvidando 

Quisiera encontrarte cruzando la plaza 
Que yo estoy cruzando 
No te tocaría, solo gritaría 
Me estas recordando 
Me estas recordando, me estas recordando 
Sentado en un cine rodeado de luces 
En la fila cuatro 
Te estoy olvidando, te estoy olvidando te estoy olvidando 
Como un niño malo, pegado a los sueños 
Buscando y buscando 

Viajando en un taxi, rodeado de luces 
Con los vidrios altos, te estoy olvidando 
Perdido en la gente, haciendo la cola 
Del supermercado 

Subido a la luna, herido de frío 
Mirando hacia abajo, te estoy olvidando 
Leyendo unas cartas 
Que encontré en un libro 
Buscando y buscando 

Quisiera encontrarte cruzando la plaza 
Que yo estoy cruzando 
No te tocaría, solo gritaría 
Me estas recordando 
Me estas recordando, me estas recordando 
Perdido en la gente rodeado de luces 
Con los hombros bajos 
Te estoy olvidando, te estoy olvidando 
Te estoy olvidando 
Como un niño malo, pegado a los sueños 
Buscando y buscando."

JAIRO
 

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