23.5.11

Tornaste al Principio,

a la Sombra que le dicen.

A la esfera luminosa

del Poeta que persiste

relatándonos la Historia

desde el Alba imposible

de los tiempos.

No habrá de trocar el erudito

el trivial galardón

que se atribuye

nuestra inútil suerte.

Yo, como tú,

sin argumento,

habré de entrar

-furiosa o dócilmente-

en esa forma de ritual

que llaman muerte.

Acaso en el giro de compás,

letargo repetido eternamente.

Tal vez en el horror,

mueca sin fin

con que nos tuerce Dios

graciosamente.

Mascarada de la vida

que lo es todo sin ser nada.

Insignificante bufonada

de un retorno permanente.


De mi novela inédita "Y Juramos con Gloria Morir"

 

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